Dia inquieto (II)

"El país de las furgonetas blancas", la cantautora canadiense devorada por dos coyotes, Camarón tiene algun nuevo que decir pero será siempre Ives Saint Laurent quien gane más desde el hoyo, incluso más que el Rey. Me indigno viendo los informativos, supongome cada día más mayor: es noticia que un hombre muerda a un perro y os habeís equivocado de carrera si pensabais haceros ricos. Deberían demandar a ese profesor. Ya es tarde. Demasiado. Demasiado tarde para seguir soñando con las cosas que me gustaría conseguir. Y nunca he sido más feliz, ni más completa ni ... ni tenía que preocuparme por la marca del detergente, que esa es otra. Y me compro un par de zapatillas y una es más pequeña que la otra. Me habrá vuelto a encoger el pie. Pasa mucho. Ultimamente, sobre todo. Al final no habrá fiesta de Halloween y acumularé hasta el día del juicio disfraces en el armario.

Y esperanza

Apenas tardaba en cerrar el anterior post cuando algo sucedió. Algo que podía haber sido terrible. Y es que delante de mis ojos un gato se cruzaba ante la circulación con esos ojos y despiests que solo los gatos tienen. Y de repente, todo dependía de mi. Frenazo, coche calado en medio de la calzada, trastos volar, un bote de cocacola derramado en los zapatos. Y si, el gato sale ileso. Sólo ese par de segundos consiguieron hace de ayer un buen día. Y es que el tiempo tiene esas cosas.

Os dejo con el gato de Simon. Guiño, guiño. Sonrisa.

Desesperando

-Hola cariño!

-Hola.

-Uy, qué cara traes, qué tal te ha ido hoy en el trabajo?

-Bien.

-¿Bien? Va, cuéntame, díme algo que hayas echo.

-Hoy? Hoy solo he desesperado.

Me he desesperado de forma súbita, durante mucho tiempo y a lo largo de todo el día. Hacía océanos de tiempo que no sentía semejante grado de agonía, inquietud, y si, desesperación.

Porque las horas se estiran y parece que sea hoy cuando me levanté esta mañana, y de eso hace tanto tiempo que el sol se ha vuelto a poner.

Desesperación, porque los minutos se me hacen años que se me enredan en el pelo y se me van cayendo entre las arrugas de mi rostro, que siempre han estado ahí, pero que ahora se parecen bastante a la distancia de ti hasta la Luna.

Porque estoy hablándote y parece que todavía estoy en esa mesa que no es la mía, bajo ese foco de luz mortecina, rodeada de minutos inútiles y destinos partidos, de insectos puñeteros que no saben que ya es infierno y si, desesperada. ¿He dicho infierno? Qué casualidad.

Si tuviera un poco más de paciencia tendría el buen gusto de explicártelo con buenas palabras, cuidadas y bonitas, tristes y reposadas.

Pero no, lo siento. Desesperación, agonía, inquietud, taquicardias, ganas de matar.

-Bueno, cariño, mañana te irá mejor.

-No. No lo creo.

Misterios de un asesinato

No podía dormir. Ultimamente duermo poco. Y cuando lo hago sueño mucho, demasiado. Pero no podía dormir. Por eso me eché al mueble bar pero como dicen que he cambiado, será por eso que no agarré botella alguna sino un pequeño libro que me había encontrado de casualidad esa misma tarde: Misterios de un asesinato. Neil Gaiman y Craig Russell.

Pronto uno se da cuenta: esta chica se ha vuelto adicta a Gaiman. Pero el caso es que no había ningún otro libro en toda la casa que brillara como ese. Y los había. Pero no como ese.

Un hombre recuerda, diez años atrás, el tiempo que pasó en america antes de volver a Inglaterra. La noche que pasó con una amiga, cómo un viejo se le sentó a su vera en la noche para cambiarle una historia por un par de cigarrillos.

En su historia, el viejo cuenta que hace mucho tiempo él fue un angel creado por el Señor para ejecutar su venganza cuando se comete el primer asesinato del mundo. Cómo el angel vengador Ragüel ha de averiguar el porqué de la muerte de un angel. Y de lo que vendrá de ese asesinato.

Gaiman narra en unas pocas páginas delicadamente ilustradas por Russell la creación de las emociones primigenias, el nacimiento del deseo, de la envidia, del arrepentimiento, del orgullo y la soberbia del entonces capitan de la hueste, Lucifer, de lo justo y lo injusto. Del amor y de la muerte.

No podía dormir.

Luego simplemente soñaba despierta.

Luego creo que soñando me dormí.

Mis fragmentos

¿Cuántas fotografías ajenas, en todo el mundo, guardarán una pequeña parte de mi, inconscientes sus autores, de no saberme más allá de esa imagen?

¿Cuántos me habrán mirado, por la calle, al volante, por la vida, y habrán mantenido los ojos en mi hasta darse cuenta de que no soy la persona que creían?

¿Cuántos desconocidos se habrán cruzado conmigo y habrán recogido, por medio segundo, mi imagen en su recuerdo por algun extraño motivo?

¿Cuántos al contemplar algo sin importancia habré sido yo quien acuda a su memoria?

¿Cuántas de mis pasiones hechas trazos y amalgamas, quedarán aún intactas, guardadas en cajas de la memoria de los que me acompañaron?

¿Cuántos, oh hados, cuántos de aquellos que quedaron atrás aún me llevarán, seguramente por casualidad, a su recuerdo dejando una sonrisa en su lugar?

A todos los fragmentos de mi que han viajado durante años por el mundo, que pueblan las memorias, recuerdos y subconscientes de todos los otros, a todos y cada uno, los buenos, los malos, los horribles, los desconocidos, los imaginados, los inspirados, los desquiciados y desgraciados, los que lloraban por las esquinas... A los nacidos por amor y los bordados por el llanto, a los primeros inocentes y los últimos mezquinos. Incluso a los que nunca fuí consciente de otorgar, que nunca fueron reales o acertados. Incluso a los que imaginaron por mi.

Ahora que Chronos me desarma, incompleta y descosida, olvidada por la dama Delirio, abandonada de mi misma, a todos, yo imploro, volved.
Que no sé por dónde ser sin recordar lo que he sido.
Sólo entonces podré comenzar adivinar lo que seré.
Y sólo entonces, si os place, podreís volver donde estabais.

Preparar una fiesta XF de Halloween

* Que buenos, los viejos tiempos.

Voy a hacerlo. No me importa mi nula imagen social ni me da verguenza reconocer lo friki que puedo llegar a ser con este tema: voy a preparar una noche de halloween dedicada a THE X FILES. Sirva este post para ilustrar la idea que le brindo a xMeNux, de ESX.

Para eso, solo necesitamos un gran salón y gente disponible, maleable y tolerable que te quiera por lo que eres y no por lo que nunca vas a llegar a ser. Alcohol en cantidades industriales, palomitas sin mantequilla, pipas de girasol, cucuruchos de crema desnatada totufi.

Será opcional -debería ser obligatorio- que todo el mundo juege un rol: pelucas pelirrojas, cigarrillos y corbatas feas a elegir. Otra cosa previa a la fiesta será colocar a un colega con un detector de metales en la puerta que de vez en cuando detecte microchips o implantes.

He realizado una pequeña selección de episodios dependiendo de la temática que más se precie. Obviamente esta sujeta a modificaciones y preferencias.

CICLO SOCIEDADES PSICOKILLERS: Episodios en los que se ven envueltos pueblos, sociedades o sectas con secretos chungos, horrilosos y arqueantes.

1. ROADRUNNERS
2. DIE HAND DIE VERLETZI
3. OUR TOWN
4. THE FIELD WHERE I DIED
5. HELL MONEY

CICLO PSICOPATAS MEMORABLES: Episodios con malos psicópatas que utilizan un don, poder o habilidad para hacer mucho el mal a ser posible con sorna, alevosía y premeditación.

1. FUEGO
2. GROTESQUE
3. PUSHER/KITSUNEGARY
4. IRRESISTIBLE/ORISON
5. PAPEL HEARTS
6. SANGUINARIUM

CICLO MONSTRUOS Y BICHOS RAROS: No son claramente humanos. O de serlo, hace tiempo que dejaron de serlo. Malos amorales, monstruos imposibles, horripilancias sin control.

1. HOME
2. HOST
3. KADDISH
4. HUNGRY
5. ARCADIA
6. THE GIFT

CICLO VAMPIROS, ZOMBIES Y DEVORADORES SIBARITAS : porque no sólo de Crepúsculo vive el hombre, hombre ya!

1. 3
2. BAD BLOOD
3. MILLENIUM
4. FOLIE A DEUX
5. SQUEEZE/TOOMS
6. HUMBUG

CICLO FANTASMAS : Pues eso, fantasmas. De los vengativos y de los otros.

1. SHADOWS
2. AUBREY
3. AVATAR
4. THE LIST
5. HOW THE GHOST STOLE CHRISTMAS
6. SEIN UND ZEIT/CLOSURE

CICLO CÓMICO : Que no sabes quién es Vince Gilligan? Que si, que hay comedia en The X Files.

1. UNUSUAL SUSPECTS
2. SMALL POTATOES
3. BAD BLOOD
4. HOW THE GHOST STOLE CHRISTMAS
3. X-COPS
4. HOLLYWOOD A.D.
5. THE RAIN KING

CICLO SHIPPER : El que sea noromo que se salga a la calle.

1. THE UNNATURAL
2. MEMENTO MORI
3. POST-MODERN PROMETHEUS
4. TRIANGLE
5. ALL THE THINGS
6. ESSENCE/EXISTENCE

CICLO CONSPIRACIONES : Fumadores, archivos, hombres en la sombra. Hijos secretos por doquier.

1. PILOTO
2. JOSE CHUNG'S FROM OUTER SPACE
3. TALITHA CUMI/HERRENVOLK
4. Musings of a Cigarette-Smoking Man
5. TWO FATHERS/ONE SON
6. FIGHT THE FUTURE

CICLO ALIENS : En forma de aceite, de hombrecillos verdes y de actores de la serie Hércules.

1. DUANE BARRY/ASCENSION/ONE BREATH
2. ANASAZY
3. TALITHA CUMI/HERRENVOLK
4. TWO FATHERS/ONE SON
5. PIPER MARU/APOCRYPHA
6. FIGHT THE FUTURE

CICLO "COSAS QUE DAN COSICA" : Mi selección favorita. Episodios que dan "mucha cosica", por mieditos, ascazos o porque uno se va "por la pata abajo".

1. FOLIE A DEUX
2. ROADRUNNERS
3. HOME
4. CHINGA
5. LEONARD BETTS
6. BADLAA

Y porque una fiesta no es tal si no hay descojones varios, se propongo que todo el mundo eche un trago cada vez que:

- Alguien diga al teléfono: "Soy yo"

- Aparezca algun confidente de Mulder diciendo eso de: "No confie en nadie"

- Alguien hable de la Verdad en letrás mayúsculas.

- Alguien fume.

- Esté lloviendo.

- Mulder deje plantada a Scully.

- Mulder o Scully intenten ser atacados por un monstruo.

- Mulder o Scully intenten ser besados por un monstruo.

- Cada vez que aparezca un actor reconocible de alguna serie actual.

- Cada vez que aparezca Frohike.

Sólo con eso, ya será una maratón etítica. ... Ah, no, que era una fiesta de halloween. Bueno, pues cuando el personal se canse de ver la tele, que se eche a los bares pistola en mano gritando a todo el mundo eso de YA ESTAN AQUIIIII!!!1

Poquito & Natillas

Poquito se llama él. Bengalí, pachón, estoico, algo guarro. Hijo no reconocido de uno de los otros dos mastodontes gatunos llamados Gato Uno y Gato Dos. Hermanos ambos, casi idénticos, a 8 kilos la unidad.

* Poquito, bajo del mar.

ESA es la mirada de "Faltan 3 segundos para momento más embarazoso de tu vida".

Natillas se llama ella. Tricolor. Pequeña. Mafiosa. Intenta dominar el mundo.

Que venga a mi casa a tomar café -o té- el señor Jose Ramón RAE y ponga como sinónimo de "Natillas" los términos: Follón, Trasto, Estropicio, Armagedón y Leviatán. A las imagenes me remito. Mi vida nunca ha sido fácil.

* Natillas trazando un plan maligno para dominar el mundo.

* Natillas resolviendo la ley de la gravedad a su deseo.

*Natillas doblegando a su voluntad la compra de la semana.

*Natillas can has chezburger. Imposible disuadirla ante su determinación.

Me voy a casa. Es la hora de preparar la cena de Natillas. Y se enfada mucho si me retraso.

Tell me just what happen

Nunca me gustó Orfeo y ahora el padre paga por el hijo. Si hubiera sido hace eones, a buen seguro que hubiera prestado más atención a mis sueños. Pero James Hunter, descubierto a mis orejotas de madera por el angelote de mi hombro, sólo me deja ahora, a media tarde, sonreirme para mi y rogar por el velatorio de Vess que descansa en el armario. Me señalas "no hay mucho más fosco que Gaiman" y yo sonrío "¿Fosco? Esto es delicioso". Pero tu ya lo sabías. Y yo no, yo lo aprendo todo muy tarde. Yo no tengo un coeficiente de 130 como tu; de echo, nunca me preguntó nadie por él ni creo haber tenido uno. Y este señor, Hunter, que no canta en los años 50 sino el año pasado, me vuelve a provocar un ¿y qué más da? Y levanto una ceja, entorno los ojos sobre mi cigarrillo , como lo hacía CGB Spender y sonrío para mi. "Viene mi madre", dices. Expulso el humo, lento, no hay humo sin fuego, te miro."Déjala. Que venga."

Emilio Calderon, Finalista Premio Planeta 2009

Emilio Calderón, finalista. Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta 2009.

Hasta ahí bien. Estupendo. Todo lo que sea por las letras en pos de la educación en este país será bienvenida. Como dijo Tim Robins en Vitoria el otro día: "Debemos estar contentos porque al menos este sabe leer (respecto al presidente Obama)".



Este tipo de premios nunca han sido plato de mi elección, más por hacer la contra que por cualquier otro motivo, pero es que mi intuición y cabezonería han ido dándome la razón con el tiempo. Los Bestsellers no son necesariamente los mejores. Pero mejor Caso y Calderón que Risto MejOde, que creo que también se presentaba al certamen del Papá Noel de las letras.



El leif motiv de este post es ni mas ni menos que mi "cercanía" con el premiado: Calderón es esposo de una amiga mía. Gracias a esta chiquilla, bendita adalid de las letras en el yermo ecosistema que rige estas áridas tierras de industria y ganadería, gracias a ella, digo, he tenido la suerte de coincidir en cenas con señores ilustres, presidentes y editores, jefes de contenidos y cotillas reales...



Cierta noche acabé de copas con Valentín Villagrasa -papa de los Lunnis y director no se cúantas cosas en TVE más ahora jubilado- quien llegó a afirmar respecto a mi persona que era "la mujer más interesante que he conocido en mucho tiempo", a lo que imagino que este señor andaba ya ebrio, pues mi humilde persona no se considera apenas mujer, sino mozuela.

Gracias a esta amiga mía, hermana a su vez de otra buena amiga y compañera de carrera, acabé recorriendo Italia en un fiat punto.



Cosas curiosas y dignas de guardar en el pequeñísimo cajón de "las buenas personas".

Así, el hecho de que su marido haya sido premiado es, claro que si, digno de mención, regocijo y alegría, más por la calidad de personas que son que por lo que piense del premio en sí. ¿Que cómo se titula el libro ganador? Pues no lo recuerdo muy bien, pero este blog no es informativo, maldita sea! Si quereis culturizaros compraos el Maria Moliner, que yo ya no ejerzo de periodista, pardiez!



Viva y bravo para las hermanas Bravo y el marido de la primera, claro.

Tuerceculos Time: Superman VS Jedi

Inauguro esta sección a la que he llamado deprisa y corriendo "Tuerceculos Time" porque las otras opciones eran "Partidas de culo" y "OGT Flavours" y claro, la elección la marca el buen gusto que siempre ha sido mi fuerte.

¿Y porqué? ¿Lo cualo? Jarl? Tuerceculos Time estará dedicado a esas paridas inmensas, gigantes y bizarras que pueblan la mente de nuestros jovenzuelos y no tanto. Y esta mañana no puedo dejar de partirme la caja acordándome de Sheldon Cooper y su debate acerca de la lavandería de Kandor cuando me encuentro un artículo vía mundogeek.net

"¿Podría un Jedi atravesar a Superman con un sable de luz?"

Por suerte, algunos de los usuarios de Yahoo Respuestas se animan a darnos su opinión.

La respuesta mejor valorada por los usuarios afirma que no. Esta es su justificación, de lo más elaborada:
PLASMA
El sable de luz de un jedi es en realidad plasma contenido en un campo magnético. El plasma es básicamente el estado de la materia que conforma las estrellas. El Superman Pre-Crisis llegó a atravesar el corazón de una estrella sin recibir ningún daño. Por lo tanto, es inmune al plasma.

El Superman Post-Crisis no es tan invulnerable, por ejemplo una explosión nuclear le debilitaría. Si asumiéramos que el sable de luz contiene algún tipo de poder similar a una explosión nuclear, el impacto podría alterar su invulnerabilidad. Ver FUERZA DE IMPACTO más abajo.

SABLES DE LUZ ROJOS
Superman obtiene su poder de la radiación de nuestro sol amarillo, y se debilita cuando es expuesto a la radiación de un sol rojo. Es posible que el sable de luz de un sith, al ser rojo, pudiera tener propiedades similares.

Sin embargo, Superboy Prime fue derrotado tras ser lanzado a través del sol rojo de Krypton, lo que hizo que se debilitara, pero no lo destruyó. Por lo tanto, un sable de luz rojo que, hipotéticamente, tuviera las mismas propiedades que una estrella rojo tendría un efecto similar, es decir, dañaría a Superman, pero no lo cortaría, ni mucho menos podría atravesarlo.

FUERZA DE IMPACTO
Si un sable de luz pudiera volver vulnerable a Superman, es probable que la zona en la que impactara recibiera algún daño. Sin embargo, los sables de luz, al estar compuestos de plasma, deberían tener una masa muy pequeña. Por lo tanto, la fuerza de impacto sería insignificante.

Resumiendo, golpear a Superman con un sable de luz rojo es como golpear a un humano normal con un tallarín cocido.

Lo peor de todo es que me parece una respuesta absolutamente lógica y contrastada.

Lo dicho, Tuerceculos Time un jueves por la mañana.

Pasad un buen día, y no lo olvidéis, seguid vigilando los celos... cielos.

10:13

10:13. Hoy Cris Carter cumple años y lo celebra crápulamente -y como digno aspirante de la secta Merch de George Lucas- entre cartas de fans que le piden una tercera película, un descanso, una invasión, una revolución, un final digno. A ser posible para el 2012.

10:13. Hoy cumple Mulder y lo celebra viendo con Scully Caddyshack con palomitas sin mantequilla y menos mal, que si no hubiese sido entre cintas porno que no son suyas y viendo por enésima vez Plan 9 del Espacio Exterior.

Hoy me cuelgo la bata y calzo las pantuflas de Supercoco. Palomitas, vodka. Hoy toca maratón. Hacerse a un lado, que voy. Que soy muy fan y estoy muy cabreada, coño ya.

Interludio: Al final de este viaje

Sólo dormir. Y soñar. Y Morpheus. Y Silvio.

Quedamos los que puedan sonreír,
en medio de la muerte,
en plena luz.

Silvio. Lo único del lejano infierno.
Una gasa que envuelve un viejo dolor.

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Estoy agotada. Mentalmente. Vacía.
He intentado empezar un post hasta en cinco ocasiones. Sin éxito. Esto no cuenta. Esto es la confesión de los posibles motivos y cosas que me llenan de ruido la cabeza.

He matriculado a un hermano y a un perro.
Quiero inaugurar mi nueva casa con una fiesta de disfraces -si, vale, lo de los monstruos yankis-, pero me temo que la idea se quedará al fondo del armario, junto con todos mis vestidos y disfraces a lo Helena Bonham Carter. Hay cosas que nunca cambiarán.

He dejado la casa de muñecas a medias. La de Gaiman y la otra, la hecha con cartón, celofán y progesterona. Y que viva Häagen-Dasz. Pero estamos en crisis y tengo la vivienda a medio terminar, no me han venido los pintores y en el ayuntamiento no me dan la cédula de habitabilidad.

Me he encontrado unas converse del Día del Tentáculo y no están a la venta. Pero encontraré otras... Vaya si lo haré!! (trueno y relámpago) BWA HA HAA!!! ... en fin...

El Sheriff ha salido hoy del hospital: ha vuelto locos a todos los médicos, enfermeras y virus de la zona y no han tenido más remedio que echarlo. Y todavía ha exigido el menú, puñetero él, que ni siquiera le gusta.

Estoy francamente agotada. Tensión 11-6. Sin indicios de salud mental, interés cultural o residuo de inteligencia alguno. Si alguna vez lo hubo, es mera coincidencia.
Tengo muchas cosas pendientes, pero esta tarde no. Esta semana no.

Me haré una maratón de Big Bang Theory, que el Dr. Sheldon Cooper garantiza que te vuelve más inteligente. Pasad buen ... lo que sea. En serio.

"Mulder, hay algo ahi fuera", -"Llevo años diciendolo!"

Sigo convaleciente. Madrugadora, ejecutora, Cthulhuriana.
Esputos, formol, tramites administrativos varios, segadora laboral para mi desgracia. Y en medio de esto, un onvi en Galicia. Con un par.

Y es que el lunes en la sexta, progres y alternativos ellos, me cuelan en las noticias un avistamiento EBE -ente biologico extrarretrete-. En Galicia, digo. Y tan panchos. Informativamente hablando es un fiasco y una barbaridad acabar metiendo un "suceso" amarillo en un -por ende- informativo y lo peor es que se les dio bastante mal desacreditar esa "noticia". Pero me encantan este tipo de cosas.

Internet se llena de cosas raras. Ovni gallego parriba, ovni gallego pabajo. Y mas noticias.

Y yo, que ya tengo durezas en los ojos de tanto ver series de ciencia ficción y pinículas (así lo dice mi abuela), me huelo a cosa cañi. A algo que no es lo que es pero tampoco lo que parece. Un ovni en España? Para que? Para decirle a Zp como salir de la recesión? Y en Galicia? ... Huele a bombona de butano que tira patrás.

Y esta mañana me encuentro con la respuesta. Un homenaje al aniversario de la lectura radiofónica de La Guerra de los Mundos, de H.G. Wells, por parte del genial Orson Wells. 20 horas de lectura que pusieron al mundo en jaque el 30 de octubre de hace 71 años. Y haremos como que Tom Cruise nunca ha existido, por favor. Well, regurgitador de las masas, este hombre. La tercera parte del avistamiento "galego":



Javier Aller disfrazao de Cthulhu pintao de verde y saliendo de una almeja cromada. Pendelton. Su explicación. Como no podía ser de otro modo. Dejándome como siempre con la boca abierta y el culo torcido. Que se jodan los de la sexta, que estoy de enteradillos guays y gafapastas hipoprogres hasta el encaje del refajo. Y que Mulder venga y me saque de aquí, por dios.

Tienes hambre? Un poco, si.

Sportacus es guay. Y la zagala tiene cara de pasárselo bien. Lazytown mola por el mazas que da brinquicos y voltetas hasta para rascarse la huevada. No voy a poner el pedo-bear. No sé quién es. Zumo de naranja, Los últimos Bañistas y Natillas. Cerveza Sprite. Frente popular de Judea y Frente judaico popular. Dice que Blanco y Montilla son sus ídolos. Pa matarlo. Y devuélveme el palestino!

-"Ídolos?! Una mierda. Ídolos son el Dioni y Chuck Norris! Esos son unos impresentables!"

"Parrandas como antiguamente". Mr. Sandman, hazme soñar. Es verdad que Constantine mola más en los comics. Keanu Monotone Reeves compite para llevarse el oscar al Mejor Rostro Letárgico con Duchovny, Cage y Seagal. Mención honorífica a Brad Pitt y su caraza de pensar. Me gustó en Kalifornication. Juliette ahora es una cantante jipiosa, Duchovny sigue a su puta bola, ¿como era? no recuerdo el nombre de la actriz, pero ahora Satrian dice que está en True Blood. Los vampiros nunca se han ido. Pero yo soy más de Bela y Gary. Hopkins y Oldman. Bien. Keany y Winona. Mal. La estudié en Comunicación Audiovisual por ser pionera en no me acuerdo qué. Coppola solo hace buenos films cuando se los encargan. De quién era Kalifornia? De Dominic Sena? Hum... Si. No. Este dirigió The Rapture? Era un inmenso petardo gigante con la Rogers. Te odiamos Diana Folley!! Te enteras, todos los shippers te odiamos!!

Estoy enferma. Medicada. Dando asco y pena y dolor de ojos. Anginas del tamaño de los huevos de Zapatero. Oh Mindy, viniste a encontrar a este menda... Bienvenido a mi hogar. Entre libremente y por su propia voluntad y deje parte de la felicidad que trae. Me otra vez al sofá.

Corazon de vaca: velocidad 4x

No soy deportista. No ahora. Mis viejas medallas de natación se derritieron en el ultimo incendio. No soy fan de las grandes reuniones de estado. Ni de los discursos multilingues ni de las competiciones. No se me da bien perder y pierdo casi siempre.

Pero si soy española. Mucho. Y coño! me emociono cuando veo que la gente se echa a la calle a gritar por lo que cree que merece la pena. Vale que sea el deporte, bueno. Pero me emociono. Y se me saldría el corazón por el pecho si no fuera porque en mi casa todos volvemos la cabeza para que no se nos note porque somos macho-machotes. He llorado de emoción viendo el vídeo de presentación de la candidatura. He llorado de verguenza al escuchar el francés de Aguirre. He llorado de hedor al escuchar al presidente hablar de promesas electorales (WTF?). Y he llorado de risa al escuchar el saludo de Gallardón: "Hola Juan, Hola Everyone." Pareado y risas mil.

Ahora hay nosecuantos jerifaltes uniformados de Armani votando. Esta tarde tengo un corazón de vaca que me parece funcionar a un ritmo de corazonada 4x.


Oigo por la radio que acaban de echar a Chicago y luego a Tokio. Aun no lo se, pero creo que acabamos de ganar. Y si no, pues nada.

Post-edit: 18:51 - Madrid Fail!

Ojete Flavour. Pero es que Rio de Janeiro tiene jamelgos en porretas todo el año y aqui solo tenemos a Gasol. No hay color.

Ambos a la vez.

A veces soy ella. A veces soy él. A veces ambos a la vez.

En un momento me recreo en una historia de Delirio y me anticipo a su final: yo ya sé porqué Alicia bebe ginebra. Y duele. Mucho. Porque me hago mayor y aunque haya apaciguado la anciana solitaria y alcohólica que llevo dentro, siempre tendré la terrible esperanza de pensar que ese fue y será siempre mi destino. De momento no. Mi credencial humano duerme tras de mi; hace media hora que dejó de llamarme.

Luego me encuentro con mi dulce Verónika después de muchos meses y me cuenta una de esas historias que sólo le pasan a una cuando las sueña, tras ver alguna película romanticoide y/o baja en calorías o tras padecer los efluvios de L'homme de algún italiano por derecho.
Leyendo un libro de ese palo -que yo le regalé bajo la excusa "para que te entretengas este verano te regalo un libro malo"- viajaba en tren en dirección a Madrid cuando frente a ella cae un joven atractivo y moreno que tiene en sus manos un tomo acerca del Caucaso. Corresponsal de Estambul, según parece. Cuatro horas y un rato en metro después, mi dulce Verónika ya posee su teléfono, su blog y una atrayente y firme invitación a visitar Estambul de la mano de este reportero.

Y yo me lo creo porque Verónika es de ese tipo de personas que les suceden tanto las cosas más terribles como las más emocionantes. Mi dulce Verónika me ha resuelto a llevar a la anciana borracha al centro de la tercera edad de mi inconsciente, donde se juntará con los ancianos de algunos de mis exs -amigos, amantes, familiares- dedicados todos ellos a la autodestrucción física y moral gracias a los transtornos de la personalidad.

Y luego me caigo por el hueco del ascensor de las fobias de mi estómago. Encuentro antiguas referencias que se meten en uno de mis ojos y ya no veo bien, Doctor, tendrá que volver a rajarme la cornea con su espada láser? Dígame que si, que empiezo a pensar que era mucho más feliz cuando era completamente infeliz. Ahora que tengo lo que siempre soñé parece que me falta algo.... Mística, me llamaban en el instituto. Y sólo era azul parte de mi pelo. Aún no se lo he perdonado. Razón de más para no contestarle el teléfono cuando me ha llamado, diez años después, el creador -ingenioso hidalgo él- del apodo.

Pero Jo me ha regalado un MEME -¿eso se come, reina mía? Que seguro que no merezco tal honor y que una es de campo y no sabe de esas cosas. Que por mucho master de periodismo digital que tenga, no atino a pegar la fotico del playmovil. Y la risa de Toro y su "premio" han sido de lo más gratificante en mucho tiempo. Y ahí ando. Alto y bajo. Sin saber qué decir. Ni qué queda de cuánto pensé siempre que podría haber habido.

Y nuevamente Delirio me lleva a abrazar a Morpheus, príncipe él, con otras líneas suyas. Y la transparencia del dolor me desgarra el sueño. Y duele. Y ya todo es resignación. Y vacío. Jódete. :

Leer es morir un poco. Llevo puesta esa mirada lastimera, como de perra abandonada. Ni te seduce, ni te conmueve. Siento que me perdí en algún momento de la canción. Pensaba en algún crimen de pensamiento, de esos en los que te incluyes en alguna masturbación colectiva solo para ver qué ocurre. Las canciones de cuando tenía catorce, quince, dieciseis ya no dicen lo mismo. You don´t care about us. Jugué al Final Fantasy VIII hace una década. Leí a Lovecraft, a Asimov, a Baudelaire. Compré comics de mutantes. Compulsivamente. Suena My sweet prince y en mi cabeza aparece la Patrulla X al completo. La de Pacheco, la de Madureira. Una jodida canción que no pedía nada, a nadie; solo preguntaba "para qué", pero tampoco te exigía una respuesta. Podías quedarte en calcetines, en bragas, frente a la ventana. Como quien oye llover y se moja ¿A dónde fueron todas esas pelirrojas que solo eran felices cuando se empapaban? Llevo puesta la lógica consumista que me cobijaba entonces y que apenas me abriga ahora. Poseo y lloro. No siento que sea pequeña, tampoco delirio. Leer es morir un poco, chica estúpida. Y tú te haces mayor. Jódete.

Me voy a dormir. Mi gato rayado se da la vuelta y refunfuña. Mi vida entera tras sus ojos cerrados. A veces soy ella. A veces soy él. Siempre seré ambos a la vez.