Mis fragmentos

¿Cuántas fotografías ajenas, en todo el mundo, guardarán una pequeña parte de mi, inconscientes sus autores, de no saberme más allá de esa imagen?

¿Cuántos me habrán mirado, por la calle, al volante, por la vida, y habrán mantenido los ojos en mi hasta darse cuenta de que no soy la persona que creían?

¿Cuántos desconocidos se habrán cruzado conmigo y habrán recogido, por medio segundo, mi imagen en su recuerdo por algun extraño motivo?

¿Cuántos al contemplar algo sin importancia habré sido yo quien acuda a su memoria?

¿Cuántas de mis pasiones hechas trazos y amalgamas, quedarán aún intactas, guardadas en cajas de la memoria de los que me acompañaron?

¿Cuántos, oh hados, cuántos de aquellos que quedaron atrás aún me llevarán, seguramente por casualidad, a su recuerdo dejando una sonrisa en su lugar?

A todos los fragmentos de mi que han viajado durante años por el mundo, que pueblan las memorias, recuerdos y subconscientes de todos los otros, a todos y cada uno, los buenos, los malos, los horribles, los desconocidos, los imaginados, los inspirados, los desquiciados y desgraciados, los que lloraban por las esquinas... A los nacidos por amor y los bordados por el llanto, a los primeros inocentes y los últimos mezquinos. Incluso a los que nunca fuí consciente de otorgar, que nunca fueron reales o acertados. Incluso a los que imaginaron por mi.

Ahora que Chronos me desarma, incompleta y descosida, olvidada por la dama Delirio, abandonada de mi misma, a todos, yo imploro, volved.
Que no sé por dónde ser sin recordar lo que he sido.
Sólo entonces podré comenzar adivinar lo que seré.
Y sólo entonces, si os place, podreís volver donde estabais.

Emilio Calderon, Finalista Premio Planeta 2009

Emilio Calderón, finalista. Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta 2009.

Hasta ahí bien. Estupendo. Todo lo que sea por las letras en pos de la educación en este país será bienvenida. Como dijo Tim Robins en Vitoria el otro día: "Debemos estar contentos porque al menos este sabe leer (respecto al presidente Obama)".



Este tipo de premios nunca han sido plato de mi elección, más por hacer la contra que por cualquier otro motivo, pero es que mi intuición y cabezonería han ido dándome la razón con el tiempo. Los Bestsellers no son necesariamente los mejores. Pero mejor Caso y Calderón que Risto MejOde, que creo que también se presentaba al certamen del Papá Noel de las letras.



El leif motiv de este post es ni mas ni menos que mi "cercanía" con el premiado: Calderón es esposo de una amiga mía. Gracias a esta chiquilla, bendita adalid de las letras en el yermo ecosistema que rige estas áridas tierras de industria y ganadería, gracias a ella, digo, he tenido la suerte de coincidir en cenas con señores ilustres, presidentes y editores, jefes de contenidos y cotillas reales...



Cierta noche acabé de copas con Valentín Villagrasa -papa de los Lunnis y director no se cúantas cosas en TVE más ahora jubilado- quien llegó a afirmar respecto a mi persona que era "la mujer más interesante que he conocido en mucho tiempo", a lo que imagino que este señor andaba ya ebrio, pues mi humilde persona no se considera apenas mujer, sino mozuela.

Gracias a esta amiga mía, hermana a su vez de otra buena amiga y compañera de carrera, acabé recorriendo Italia en un fiat punto.



Cosas curiosas y dignas de guardar en el pequeñísimo cajón de "las buenas personas".

Así, el hecho de que su marido haya sido premiado es, claro que si, digno de mención, regocijo y alegría, más por la calidad de personas que son que por lo que piense del premio en sí. ¿Que cómo se titula el libro ganador? Pues no lo recuerdo muy bien, pero este blog no es informativo, maldita sea! Si quereis culturizaros compraos el Maria Moliner, que yo ya no ejerzo de periodista, pardiez!



Viva y bravo para las hermanas Bravo y el marido de la primera, claro.

Mi Señor Merlin

El señor Merlín, según se sabe por las historias, era hijo de soltera y de ajena nación, y vino heredado para Miranda por una tía segunda por parte de madre; pero hacía de esto tanto tiempo que nadie recordaba bien el suceso. Solamente una vieja de Quintas hacía algo de memoria de que siendo niña la llevaron al entierro de una señora de Miranda, y detrás del cura de Reigosa, que cantaba muy bien, iba don Merlín vestido de negro, con una gran bufanda colorada, y ya entonces tenía mi amo la barba blanca. También hacía memoria la vieja de que iba en el entierro el conde de Belvís con una gorra de plumas y su enano de portacolas, y que vinieran plañideras de Lugo a hacer el llanto, y las más mozas iban descalzas de pie y pierna. Por don Merlín no pasaban años, y de esto se quejaba como de un maleficio, pero pocas veces, que el ser de él era aparentar muy franco y abierto, contento del mundo y hablador, y sonreía muy fácil; le ayudaban a ser franco los ojos claros, y aquella su frente levantada y señora, y hasta aquel gesto que tenía de acariciarla con la mano derecha cuando te hablaba. Era de pocas carnes, pero muy puesto en sus anchos y gentil, y muy andador. Pero ahora no iba a retratar al señor Merlín, sino a hacer la nómina de su casa, cuando yo vivía en Miranda, puesto de mozo de media mesa y estribo, por once pesos al año y mantenido, las zuecas que gastase y los remontados de chaqueta y calzón, amén de cuatro pares de medias por año nuevo, dos blancos y dos negros.

Alvaro Cunqueiro, Merlín y familia.

Porque andaba olvidado en un cajón, desde hace años, tantos como de aquel manido Libro de Merlín, de T.H. White -que en nada se parece, por cierto, al hermoso poema de Cunqueiro-. Y ha revivido no por casualidad, ni mucho menos, sino por haber sido despertado de su hechizo de raices gracias a este aire secular, propio de mis rías de niebla y morriña que en Pontevedra lo envuelven todo y que se dejan llevar, millas al sur, hasta este lugar.

La leyenda de la tendera

Cuenta la leyenda que hace muchos años,

en un pequeño y lejano país,

una joven y humilde tendera

quedó encinta de su primer hijo.

Apenas si levantaba unos palmos la mujer,

toda arrugas de sonrisa,

toda calma en su semblante,

toda amabilidad y dulzura,

una de esas personitas discretas

que uno encuentra sin buscar

y luego no sabe bien donde ha visto.

Esta joven, recién casada ella,

atendía amable a sus clientas,

marujas atemporales,

de rulo y mantilla,

delantal y cartilla.

Y un día, uno cualquiera,

en su tienda entro otra joven,

primeriza y triste madre,

porteando en un capazo,

el vástago fruto de su vientre,

una niña albina, enfermita y llorona.

Y hete aquí que nuestra encinta,

quedó sin habla y sin aliento

ante lo blanco de la infante

y llevo, con su sorpresa,

sus dedos a la nuca,

curioso gesto,

curiosa la hora,

curioso lugar.

Y desde aquel mismo minuto,

a la piadosa y amable tendera

le cambio el carácter,

agridulce y picajosa,

retorcida y desconfiada.

¡Niña, que mala te has vuelto!

le decían sus marujas

que parte de culpa tenían

como en todas las épocas

pasadas y venideras.

Unas semanas después,

se entero con aflicción,

que aquella pálida criatura,

así tal cual vino,

al cielo volvió,

enfermita de no saber qué,

extraño y brillante ser efímero.

Casi treinta años van pasando,

desde que a nuestra joven encinta

aconteciera su asombro por la albina.

Y he aquí el destino aciago,

que hoy soy yo quien atiendo

a otras marujas, herederas de las otras,

agridulce y picajosa,
retorcida y desconfiada.

Y un mechón de pelo blanco

que se oculta sobre mi cuello

que nace de la forma de cinco deditos

que aquella joven encinta tuvo a bien

dejar posar sobre su nuca

y no sobre su frente.

Que si no, a día de hoy,

mas le hubiera valido a mi madre,

mala leche en lugar de sangre,

haberme llamado Pícara.

DENUNCIAME GILIPOLLAS!!

El tic en el ojo y mi cabello camaleónico pase. No me molesta en absoluto que otros seres humanos piensen que estoy desequilibrada. Lo que me molesta es que los otros seres humanos -los digitales- piensen que soy una bastarda garrula s´´olo porque tengo roto el teclado y no puedo utilizar las tildes. Y lo de los sinónimos esta bien, pero no da para tanto.

Un segundo, Lexatín y vuelvo..

Ya.

Mi compañera ha salido a almorzar previo haberse -sospecho- cortado las uñas de los pies bajo la mesa. Nadie sabe cuanto puede llegar a odiar a otro ser humano. Eso me recuerda que anoche volvi´´o (shit!) a las pantallas eso de la hermana vieja del Mila, una casa y no se que experimento sociológico donde todos follan ante las cámaras. ¿Como dice? Ah, ¿que aquí no se puede decir fo**ar? Pues diremos Copula Interruptus, no te jode, el puritanismo secular este...

Igual que el programa ese que todo el mundo comenta no haber visto donde sale un critico de no sabemos que escupiendo ante las camaras, un tal Mejode. Y ahora también el señor Luis Bassat... Vergüenza me da admitir que tengo años grabados de programacion de cierto canal español!! Solo porque las dos ultimas buenas ideas fueron Expediente X y CSI ... por cierto, ¿al final Horatio muere o que?¿Y Delco? Aborto retroactivo para los programadores de Telahinco!!

Y que, ¿quien soy yo para juzgar los gustos televisivos de mis conciudadanos?!

Eso si, disculpad si os desprecio, amantes del teletexto, que prefiero un buen vapuleo de ficción a esa telerealidad paralela que nos vierten por el tubo de cátodos, plasma, nata montada o Tequila Corralejo. Incluidos programas críticos con esa misma vacuidad. Los que viven a costa de otros -que a su vez viven de otros- tienen un nombre: parásitos. O funcionarios. Pero esos por lo menos estudiaron alguna vez. A la horca la opinión publica!

Y hablando de morir a otros que no son yo, ayer me toco Verhoeven. No es que me tocara, que tampoco me importaría, sino que tuve un Casqueria Day. Por la mañana me pase un videojuego de matar ratas voladoras. Al mediodía ... al mediodía no recuerdo lo que vi porque andaba expirando por el techo tras comer unos fideos chinos del dragón marca Hacendado. Eso hizo que la siesta fuera una sucesión de actos como de pelicula de Tarantino pasao de rosca, con Robert de Niro en todos los papeles, escenas grotescas, violentas y llenas de fluidos (in)humanos saliendo por donde no suelen hacerlo... y el caso es que estaba disfrutándolo.

*Paul y Arnold queriéndose mucho, los muchachos.

Y luego Desafío Total, esa peliculaza madre de los primeros efectos especiales, santa y creadora de frases como la que titula este pseudopost, con ese Chuache inmenso y pletórico, haciendo como que hacia que actuaba -ahora hace como que Gobierna, el Señor de las Tierras este-, ese Michael Ironside sin brazuelos ni edad concreta, esa Sharon Stone lanzando pataicas al aire cuando aun no se había inventado la gomina... 64 muertos + 1 rata + 6 peces de colores, según recoge the warehouse. Y todos junticos en ese delirio ambipersonal de Calderon ambientado en Marte...

Apurar, cielos, pretendo,

ya que me tratais asi,

que delito cometi,

ante vosotros naciendo!

De memoria -lo juro por las gafas de sol de Horatio-... y podria seguir...

Pues eso: tension, estres, lexatin, teclado jodido y Paul Verhoeven. Y claro, ganas de matar. Muchas.