Lorca: reflexión entre los cascotes

Sábado, 4 de junio de 2011. Casi un mes del pasado día 11.
Estando en este mismo rincón del mundo, en este ordenador, ocurrió.
Un terremoto a las 6 y pico de la tarde.
Otro más duro después, 40 minutos más tarde.
Hasta ahí, todo demasiado manido.
Prehistoria mediática, política, social.
Un infierno aquí cada día, desde entonces.

La noticia está clara: dos terremotos sacuden el sureste español con magnitud 4,5 y 5,2 grados richter. Daños incalculables del patrimonio local. Más de 400 heridos, 10 muertos. Centenares de miembros de los cuerpos de seguridad del estado, UMEs, Cruz Roja y Protección civil se dirigen a la zona para ayudar y evacuar a los damnificados.





Y casi un mes después, yo aún no he conseguido hacerme a la idea.
Necesito conocerlo todo, verlo todo, y aún así, dudo que lo haga nunca.
Aunque físicamente estaba solamente en dos sitios esa tarde, con el tiempo he ido rellenando huecos con las historias de los lugares donde estaba todo lorquino que se ha dejado escuchar: los que vieron la montaña abrir sus entrañas con el primero y volver a cerrarse con el segundo, los que pudieron ver la ciudad desde lo alto y vieron como se cubría de polvo y humo, los que han perdido miembros, los que se marcharon con lo puesto de su hogar para no volver jamás, los que conducian dentro del tunel bajo el castillo, los que estaban fuera de la ciudad y no podían sino desesperarse por no poder contactar con sus hijos, padres, hermanos.
Y tantos otros testimonios como vidas interrumpidas. Escuchando a cada uno te haces a la idea de lo que ocurrió aquella tarde pero solo puedes imaginarte los hechos trascendiendo su dolor.
Si te identificas con tu interlocutor estás listo.

Siendo justa, el título de esta entrada no es correcto. Esto no es una reflexión sino una recopilación de momentos para intentar, una vez más, visualizar mentalmente cada instante de este gigantesco despropósito tan inimaginable como real. Por otra parte, tampoco hay cascotes. Al menos no por cualquier parte.

Desde el minuto dos (el uno se empleó en intentar recuperar el equilibrio físico y mental) todos nos pusimos a hacer lo único para lo que estábamos preparados: los quejicas se quejaron, los currantes siguieron currando, los voluntarios se pusieron a ayudar y los medios... bueno, los medios se dedicaron a meterse debajo de las camas de cada uno de los lorquinos, a ver qué encontraban.

Empezaré por mi; cuando sucedió el primero estaba sentada aquí mismo, en el ordenador de mi oficina. Mis compañeras se asustaron, mi jefe y yo nos reímos quitándole importancia; es curiosa la forma que tiene el miedo de escaparse de cada cabeza. Señalar que en esta ciudad se suele dar algun terremoto cada 6 meses, más o menos.
Tras esto, di una vuelta por el comercio, enderecé estanterías, retiré alguna plaqueta y salí a la calle a hablar con mi hermano, que estando a 100 km de aquí, también lo notó.

Ya en la acera, teléfono en mano, pateando algun cascote del tejado, le comentaba animada, con la emoción de haber sido testigo de una aparentemente pequeña anomalía, algo fuera de lo común que no ha ido más allá de lo anecdotario:

-"¡Qué disparate, me estaba moviendo en la silla giratoria!"
-"Eso no es nada, hombre, no te preocupes! Aquí apenas se ha caído la campana de San Mateo, se ha estropeado la cúpula del convento, y ¿oyes los cascotes que estoy pateando?..."

Pero entonces algo empezó a ir mal, muy mal. El suelo empezó a temblar violentamente, los coches saltaban aparcados, las líneas de la calzada empezaron a serpentear. Lo más parecido que sentí en aquel momento me recordaba a aquel juego de niños, yendo en el autobús del colegio, cuando jugábamos a mantenernos en pie sin agarrarnos.

Con mi hermano al teléfono que me gritaba algo pero incapaz de entenderlo, incapaz de decir nada, de colgarle, de entender que la cornisa bajo la que estaba hacía dos segundos se estaba viniendo a bajo, de no saber a qué agarrarme puesto que ya estaba en medio de la carretera y me debatía entre el miedo a ser atropellada y el MIEDO, el de verdad, el que te hace saber que no eres más que una mota de insignificancia en el universo y que nada de lo que te rodea se debe a otra cosa que a la casualidad y no a la arrogancia del ilimitado e infinito poder humano.

Como cuando sueñas una historia, los segundos se traducen en años y lo que a a toda una ciudad le pareció eterno apenas duró unos pocos segundos.

Y después de esos segundos, en lugar de acabar la pesadilla, empezó tras despertar.

Otro día sigo, si eso.

Cara de Keanu

Este es Keanu Reeves en el salón de su casa, intentando poner su cara de "dar discursos" ante sus amigos imaginarios en agradecimiento por el Oscar que recibió el pasado marzo (que en realidad es la maqueta de cartón piedra que robó de la puerta aquella madrugada, al más puro estilo Homer).

Tras esto, señalar con la misma intensidad que pone este actor en sus papeles que esta es la entrada número 100 de este mi tercer blog desde que empezara en septiembre de 2007. E igual que le ocurre a él, tengo la misma "cara de culo". No, mentira, me ha servido para encontrar puros entes de creatividad, inspiración, sentido común y si, reconfortadores de almas. También he encontrado espantajos de troll pero me han dicho que es normal. No son muchos los que me suscriben ni me interesa, no concibo este sistema como un quid pro quo comentarista tal y como expliqué hace algún tiempo. Da igual.

Llevo días sin venir por aquí ni por ningún otro lado.
En estos días se he salvado el mundo hasta en tres ocasiones (y el lunes pienso hundirlo yo), hago yoga y bebo infusiones (sin alcohol, quién lo diria) a fin de no volver a tirar de ansioliticos; tengo 30 vecinos en el farmville, que es una cosa que utilizo como herramienta de espionaje y que si os lo explicara os tendría que matar. Ando leyendo "Los viajes de Tuf" de George R.R. Martin y he regalado otros tantos libros, un bajo de más de mil euros que espero que me sirva de regalo de compromiso (ups!), me han pedido que escriba la letra de una composición, me he hecho fan del grupo "Queremos que Españoles por el Mundo vayan a ver a Richard Alpert", soy fan de Glee y mañana pienso preparar un Wellington de Ternera. Y todo eso sin red.

Ah, si. Y esta tarde he acompañado a mi hermano a que lo vistieran y maquillaran porque hace de esclavo tirando del trono de la Reina de Saba en las procesiones de esta noche. No por nada en especial, solo porque se lo pidieron los amigos. Esta mañana salían en los periodicos no por procesionar sino por la invasión de "negros" en los bares del pueblo. Ejem. En mi pueblo las procesiones funcionan así. A su manera, es divertido.

No sé, intento ponerme al día, intento saber hacia donde dirigirlo todo, este blog, pero aún ando desubicada y maltraida. Detesto pasar en el coche cada día más de 3 horas y no tener tiempo para nada, nadie. Detesto no poder aportar nada de lo que pretendí desde aquel primer blog.
Supongo que, al fin y a la postre, si que tengo la cara de Keanu Reeves intentando agradecer un premio con la resignación de saber que nunca lo ganará ante sus amigos imaginarios.

Me voy a mi sesión de yoga y luego, si eso, me emborracharé.

pd: Quiero esta camiseta. La quiero. Y a vosotros también, pero solo consigo poner cara de Keanu.

Las cosas que he visto con los ojos cerrados

He visto a dos mujeres pelearse por una camiseta vieja que alguien tiró al contenedor.
He visto como a nadie parecía importarle.
No he visto Avatar, ni Nine, ni casi ninguna película de alfombra roja. Ni me importa.
He visto los primeros quince segundos de una nueva vida.
He visto el último acto de una vieja vida.
He visto, también, los últimos minutos en vídeo de Poquito jugando con Natillas.
He visto cuántos días hacen falta para recordar todos los pasillos de un gran Hospital.
No he visto, sin embargo, a nadie que se preocupe realmente por los que llevan tanto tiempo allí.
He visto crecer dientes, clavar uñas, ganar canas, acariciar cabellos y llorar por todo ello.
He visto como el horno de mi cocina sirve para algo más que guardar bandejas.
No he visto a un solo político, dirigente, estadista o mandamás que me haga creer en la polis.
He visto como agentes del orden se miraban las palmas de las manos vacías, impotentes.
He visto los rostros de la gente cuando ando por la calle, rostros y vidas que no describiré para obligar a quienes creen saberlo todo a que se bajen del coche oficial.
He visto, qué cosas, a gente encontrando trabajo a jornada completa.
Y finalmente he visto el color de la fe, que no es otro que el que se enmarca en tus ojos y me protege del frió y el mundo.

Estas y muchas cosas más he visto con los ojos cerrados; cegados de lágrimas, polvo o vergüenza. Y aún a riesgo de que se me caigan, pienso seguir mirando.



* Picture of Rafa Navarro

Gracias, presidente, por este bonito presente

En este país de botijo y pandereta, de atrasos y retrasos, tanto sociales como mentales entre tanta corbata y batín, en este país, digo, ¿que se puede esperar si una noche entran en tu casa y se te llevan hasta el alma?

En ese momento piensas: "Policía!!" o "Tengo un seguro!!" pero después de un par de momentos mas te das cuenta que lo único que tienes es un dolor muy fuerte en los puños o los pies, de haberte desahogado por la rabia contra la pared mas cercana, o un coche, en mi caso.

Cuando te roban encuentras el equivalente a que violen a tu hermana, por ejemplo. Un ejemplo bestia, pero así son las cosas en este país.

En este país, digo, culo y miseria del primer mundo, donde la gente de a pie hace milagros por encontrar dinero donde no llega, donde los pocos que intentan seguir trabajando se topan continuamente con subidas de tasas, multas, sanciones, carnes a renovar, permisos que pagar, inspecciones que pasar y familias que mantener, estos, digo, son los que intentan -intentamos, porque me incluyo- que este país siga adelante. Porque a esos empresarios, los pequeños, los que responden directamente ante sus empleados, son los que le importa el futuro de su trabajo y el de los suyos. Pero, ay! Que país este!

En mi caso, confiesolo por fin, mi trabajo y mi familia siempre han sido lo mismo. Y cuando esta mañana mi señor jefe que a veces hace las mismas de padre se da con la puerta forzada, violada; duele. Duele mucho. Y la nausea te atenaza la garganta porque te das cuenta de que las cuentas no salen, de que se han llevado el equivalente a varios sueldos anuales, de que no entiendes a que han venido dos policías judiciales a buscar huellas cuando esto no es CSI ni hay lamparitas azules ni vergüenza que buscar. Y que conste que es la única esperanza que albergamos, que la policía, ante los cuales no es la primera vez que tengo que declarar como denunciante, hace su trabajo como se que lo hace. Porque ellos, dentro de lo que les toca, tampoco tienen la culpa de este pais de botijo y pandereta. Y lo que realmente jode de este país de botijo y pandereta es que los ladrones, los gordos, andan por la calle besando niños, firmando recalificaciones -que si, que se siguen haciendo-, llenando bolsillos, negando trasvases, farfullando en sus dialectos y, oh, vaya que sorpresa! Que se han olvidado de zapatero -sin mayusculas- para la cumbre de ayuda a Grecia?! Como habrá sido esto posible!

Me pierdo inutilmente en mi rabia...

Lo mas "gracioso" es que la zona donde yo vivo -mis padres- andan noche si, noche no, entrando a robar con debarbadoras y camiones-grúa... Solo espero que el día que toque en mi casa no le pille a mi madre dentro. Señores, esta es la seguridad de mi país, el de botijo y pandereta.

Schroedinger lo sabe

La teoría del LolCat de Schroedinger

Porque me voy a tatuar a Ezio Auditore en el culo. Yo no, claro, que tengo callos en los dedos por jugar sin altura ninguna ni conocimientos previos: "Viéndote jugar me sorprende que hayas llegado tan lejos", a los 10 minutos de juego. A Florencia vuelvo este año, como me llamo Ezi... estooo....

Porque envidio a Patrick Rothfuss y su amor por las buenas historias que ha conseguido trasplantar, hacer brotar y florecer en una primera gran obra. Cualquier cosa que leáis acerca de este libro sera cierta.

Porque te gastas lo que no ganas en majaderias y rezongas, recelas y cree el ladrón varios respecto a entidades voluntarias que necesitarían muy poco para ayudar muy mucho en Haiti, por ejemplo. Por poner un solo ejemplo.

Porque si quisiera ver pitufos grandes contra transformers me bajaría los Power Rangers en vez de ver Avatar. Que si, que vale, pero que no. "Nadie que la haya visto diría eso!" Exacto Nelson.

Porque mi coche es ya una extensión de mi cuerpo, concretamente, lo que me crece justo debajo del culo.

Porque siento indiferencia hacia los aniversarios, concretamente los mios. Es una facultad que adquirí con los años a base de golpearme continuamente con mi optimismo o la feliz ignorancia.

Porque podría ponerme a contar la cantidad de usos chorras y malignos que en Smallville se han hecho del "meteorito" -ya que por contrato no se le puede llamar kryptonita, ni el héroe sera visto volando o vestido de colorines-.

Porque me doy cabezazos buscando spoilers visuales en la Ultima Cena de Lost que, cruzando los dedos de los pies, no es un recurso muy original como promo. Sobre todo porque no hay serie o elenco que se precie que no tenga su correspondiente emulación DaVinciana.

Porque me deshago en la trivialidad del pasar de los días sin centrarme en nada, como siempre, como nunca. Testigo externa sin voz ni voto ni ganas, descremada, descafeinada, mediocre dentro de un "pudo haber sido", consciente de mi propia decadencia y, claro, conforme y resignada que, al fin y al cabo, es la base de todo el problema. O sera que esta nublado hoy.

Y porque, en cuestiones de la psique, mi cabeza -y por extensión mi todo, incluido mi coche- bien se me asemeja tal que a la caja de Schroedinger. Cerrada y pudiendo contener tanto un gato vivo como un gato envenenado. Probablemente ambos y practicando el canibalismo en este mismo momento entre el gato zombie y el gato no-zombie.

En cualquier caso, Schroedinger lo sabe.

Y ahora que me acuerdo, voy a buscar una promo de Ultima Cena de The Big Bang Theory, que seguro que ya la hay.

Crecimiento espiritual negativo

Bien por el IPC claro, lo malo es que ahora lo podremos ver emigrando a zonas poco soleadas, perseguir a jovenzuelas castas y afirmar que solo mata por hambre y no por placer. Y que venga VanHellsing y se haga ministro de economía, oigan.

No me creo nada. Dicen que ha subido el IPC un 0,9%. Mentira. Que me pongan la imagen del vampiro gayolo de CrepúsCULO en esa noticia es, sin dejar lugar a duda alguna, señal de que estamos siendo aspirados, succionados, secados y exprimidos por la crisis. Ni crecimiento ni pollas. No señores, las cosas no se hacen así.

Por otra parte, Feliz Ano nuevo, como dice el Sr. Cojones, que no lo he dicho antes. Y es que ando con el culo torcido y totalmente inusitada de mi misma gracias a mi medio de comunicacion favorito, la tele. Y es que mi relación de amor-odio con ella me tiene los pelos de punta desde que TVE no tiene publicidad. Desconfío, la sigo, la veo. Espero que baje la calidad pero no es tanto eso como tirar de archivo. Total, que estoy en periodo de crecimiento espiritual negativo o lo que viene siendo lo mismo, con la mosca detrás de la oreja. Y ahora me entero que es líder de audiencia desde el mismísimo minuto 1 de este año. No atino que pensar.

Permanezcan atentos a la Pantolla, que decían aquellos.

Formar, Informar y Entretener: los cojones.

Estoy cansada. A todos los niveles.

Drogada por la gripe y cansada de subir riscos.

Tengo mucho que contar aunque quizá y como siempre, muy poco que decir que no se sepa ya.

No seré yo quién traiga la verdad, ni la mía, ni la suya ni la que viene en mayúsculas capitales.

No seré yo quién venga aquí a levantar el dedo, rasgarme las vestiduras, levantarme las enaguas por encima de la cabeza, juzgar lo malo y lo peor de los medios de comunicación, entramadas sectas de cédulas terroristas, protegidas por la ley, reventadas de ambición, desligadas de cualquier dirección hacía la ética, lógica o moral.

Porque me entero por Simone, una de mis mamis blogeras, que ese señor de las islas Canarias realmente ha sido engañado, asediado, vilipendiado y despellejado por el total de la sociedad española -y nosotros con él- gracias a los medios y a un médico que más valdría haberse aplicado el autoaborto-retroactivo. Días y días escuchando de los medios las terribles penurias que esa pequeña de 3 años padeció en su corta vida, cómo su padrastro la quemaba viva y su madre lo permitía. Cómo fue golpeada y violada. Para ahora resultar que no.



Mireusté, que dice la Ministra que es lícito activar el protocolo de maltrato infantil pero con conocimiento. Si, vale, pero oigan, pero alguien me puede explicar en qué se diferencia una violación a una menor de un golpe en la frente? Es que soy médico y no lo tengo claro.

Porque yo también me he ostiado desde que nací para acá -hoy, por ejemplo, que me he caído por un terraplén-. Y también ostié a mi hermano siendo niños y a día de hoy sigue portando cicatrices en la frente de un cabezazo en pleno frontal. Y no se quedaría muy bien, que a le ha dao por trabajar. Pero los accidentes de los niños han ocurrido siempre, por desgracia.

Y ahora? Quién le restablece a este señor lo que viene siendo su honor? Porque yo no he visto retracción alguna por parte de la prensa. Ocurrirá peor y este mismo señor transformará el resto del suceso en un espectáculo. Denunciará a todo dios desde platós de televisión y escaleras de juzgados de 1º instancia y le darán la medalla de .... qué se yo, las bellas artes o algo. Y estaremos como al principio.

Y ya a NADIE le escandaliza que haya niños que son raptados -o no- de sus padres y que son objeto de las barbaridades más bestias que puede uno escuchar de esta vida. Y ya a nadie le interesa NO VER los miembros amputados de las víctimas de un accidente de tren. Y ya a nadie le interesa NO VER la sangría que se ha hecho -o se hará, cuestión de tiempo- de los secuestrados internacionales por culpa de la bajada de pantalones nacional y el mirar hacia otro lado de la prensa. Y es porque nos hemos acostumbrado a tó. Y que viva el cine de Almonabar. O algo.




Lo siento pero no. Yo cuestionaba cada pregunta de mis profesores cuando intentaban explicarme qué era noticia y qué no. Lo de que un hombre muerda a un perro ya no vale. Debe haber sangre, miembros amputados, zoofilia encubierta y malversación de fondos por explotación de la ley de costas. Cuándo preguntaba porqué los niños deben ver muertos en el informativo de mediodía me respondían que era cosa de los padres dejar que lo vieran. Cuándo preguntaba porqué es mejor una portada de un accidente con cadáveres que otra que -respetuosamente- no los mostraba me respondían que allá cada cual con sus aprensiones. Cuando preguntaba qué tenía de informativo la muerte de un hombre en directo, encogido mi corazón desde el último día que compré un periódico -hasta el día de hoy- y que nunca obtuve respuesta alguna.

Y al fin y a la postre, cuando preguntaba por la ética periodística y la dignidad del informador en artículos encubiertamente -o no tanto- partidístas o manipuladores se me sugería una idea que acabé por destilar cuando me tocó ponerme a trabajar: "la dignidad es para quien se la puede pagar".

Esa, más o menos, es la norma básica en la que se sustenta el actual sistema informativo internacional. Cualquiera lo sabe más y mejor que yo. Poco o nada importa si ese señor realmente hizo daño a la niña. Poco importa si el profesor quedó en coma por interceder en un caso de maltrato. No merece la pena seguir hablando siquiera de los muertos de la guerra - o de paz-, de los que siguen muriendo por eso que llaman Gripe A, de los que no pueden llegar a fin de mes mientras los otros se van de cumbres borrascosas. La dignidad es para quien se la puede pagar. Y si no es noticia, no existe.


En fin. Lo que os decía, mucho que contar y poco que decir.


Estoy cansada. Iba a contaros cómo hoy he dado un pequeño pasito para seguir levantando el país -no, yo no me estoy preparando oposiciones-, cómo he luchado por conquistar la naturaleza y hacer el trabajo duro de los tipos duros, ese que nadie se cuestiona pero que alguien tiene que hacer, cómo tengo las manos destrozadas, el culo prieto y los zapatos llenos de guijarros de alcanzar riscos y subir colinas. Pero no. Estoy cansada de los medios. Y ya nomacuerdo lo que venía a hacer aquí.

Celebremoslo

25 de noviembre. Día español dedicado a la denuncia de la violencia de género. Día de la mujer. Frágil, hermosa, delicada mujer. La mujer. Harpía miserable, meretriz de sus formas, despiadada compañera, carcelera de su propia mente. Día de la mujer. Celebremos hoy el día de las madres, las abuelas, las hijas y las hermanas. De las madres de burka y chador, de las abuelas de veneno y rosario, de las hijas de ablaciones y pernada, de las hermanas de proxenetismo y mercancía.

Celebremos lo pobres que somos hoy. Y, vaya, ayer también. Y mañana. Pobres de espíritu, de carácter e identidad. Pobres cenicientas atolondradas, las de mercadona y las de bufete. Celebremos que nos siguen gustando los niños malos, los que dice Tote y los que dice la tele. Celebremos esa curiosa intuición femenina que desecha el consejo del amigo por el del chulo del barrio. Celebrémoslo. Ponga una Bratz en su vida, oiga usted, que se mantiene sola, de aire como los globos. Y fíjese que como complementos trae un par de botas rosadas, una argolla de buey con purpurina y un lápiz de labios russian red. Y no se preocupe usted, que puede amoldarla con poco de fuerza que haga. Y si no le gusta, tirela y compre otra, que tiene usted todo el derecho… Y qué demonios! El deber!!

Yo no tengo hija, que sentencia su padre. Si hubiera estudiado no le hubiera pasado esto! Señalan los familiares. “Nadie se lo podía imaginar, no discutían en público nunca!” Disculpe usted, atenta vecina, pero esa joven que acaban de encontrar en el vertedero era jurista, era administrativa, era policía, era peluquera. Y mire usted, lamento decepcionarla quitándole las razones, pero no tiene nada que ver. Ser víctima no tiene que ver con eso. Pero el sentido común, la educación o la libertad de elección siempre se quedan atrás frente a la sensación de pertenencia, la desesperación y la dependencia todas creadas casi siempre por ese gran sol que resulta ser nuestro amado niño malo. Celebremos lo débiles y estúpidas que podemos ser. Va.

Machista, llámeme usted. Dígalo por ahí ahora que ya lo sabe. Y dígalo porque fui antes persona que mujer. Dígalo porque yo soy licenciada, y fuerte, y mujer. Y vaya por dios, también encontré mi sol dorado de ojillos aviesos y malos modos, ese que tanto nos gusta a las chicas. Ese que nos hace hacer, permitir y soportar dislates imposibles, humillaciones impensables. Llámeme machista, pero sé lo que me digo. Recuerdo y no olvido. Y tuve suerte porque pudo ser mucho mucho peor.

Celebrémoslo hoy. Mañana no, que el calendario dice que no toca. Pasado las madres, hermanas, abuelas o hijas andarán comprando muñequitas Bratz a sus prójimas. Yo también juego con muñequitas, pero cambie las Bratz por las historietas de super heroinas jugando ahora a que soy una de ellas. Celebrémoslo hoy, no sea que se me olvide lo que me jure no olvidar jamás.

Creo que no consigo decir lo que quiero. Ahora prefiero escuchar, que me quedo con lo de El Tote.

Emilio Calderon, Finalista Premio Planeta 2009

Emilio Calderón, finalista. Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta 2009.

Hasta ahí bien. Estupendo. Todo lo que sea por las letras en pos de la educación en este país será bienvenida. Como dijo Tim Robins en Vitoria el otro día: "Debemos estar contentos porque al menos este sabe leer (respecto al presidente Obama)".



Este tipo de premios nunca han sido plato de mi elección, más por hacer la contra que por cualquier otro motivo, pero es que mi intuición y cabezonería han ido dándome la razón con el tiempo. Los Bestsellers no son necesariamente los mejores. Pero mejor Caso y Calderón que Risto MejOde, que creo que también se presentaba al certamen del Papá Noel de las letras.



El leif motiv de este post es ni mas ni menos que mi "cercanía" con el premiado: Calderón es esposo de una amiga mía. Gracias a esta chiquilla, bendita adalid de las letras en el yermo ecosistema que rige estas áridas tierras de industria y ganadería, gracias a ella, digo, he tenido la suerte de coincidir en cenas con señores ilustres, presidentes y editores, jefes de contenidos y cotillas reales...



Cierta noche acabé de copas con Valentín Villagrasa -papa de los Lunnis y director no se cúantas cosas en TVE más ahora jubilado- quien llegó a afirmar respecto a mi persona que era "la mujer más interesante que he conocido en mucho tiempo", a lo que imagino que este señor andaba ya ebrio, pues mi humilde persona no se considera apenas mujer, sino mozuela.

Gracias a esta amiga mía, hermana a su vez de otra buena amiga y compañera de carrera, acabé recorriendo Italia en un fiat punto.



Cosas curiosas y dignas de guardar en el pequeñísimo cajón de "las buenas personas".

Así, el hecho de que su marido haya sido premiado es, claro que si, digno de mención, regocijo y alegría, más por la calidad de personas que son que por lo que piense del premio en sí. ¿Que cómo se titula el libro ganador? Pues no lo recuerdo muy bien, pero este blog no es informativo, maldita sea! Si quereis culturizaros compraos el Maria Moliner, que yo ya no ejerzo de periodista, pardiez!



Viva y bravo para las hermanas Bravo y el marido de la primera, claro.

"Mulder, hay algo ahi fuera", -"Llevo años diciendolo!"

Sigo convaleciente. Madrugadora, ejecutora, Cthulhuriana.
Esputos, formol, tramites administrativos varios, segadora laboral para mi desgracia. Y en medio de esto, un onvi en Galicia. Con un par.

Y es que el lunes en la sexta, progres y alternativos ellos, me cuelan en las noticias un avistamiento EBE -ente biologico extrarretrete-. En Galicia, digo. Y tan panchos. Informativamente hablando es un fiasco y una barbaridad acabar metiendo un "suceso" amarillo en un -por ende- informativo y lo peor es que se les dio bastante mal desacreditar esa "noticia". Pero me encantan este tipo de cosas.

Internet se llena de cosas raras. Ovni gallego parriba, ovni gallego pabajo. Y mas noticias.

Y yo, que ya tengo durezas en los ojos de tanto ver series de ciencia ficción y pinículas (así lo dice mi abuela), me huelo a cosa cañi. A algo que no es lo que es pero tampoco lo que parece. Un ovni en España? Para que? Para decirle a Zp como salir de la recesión? Y en Galicia? ... Huele a bombona de butano que tira patrás.

Y esta mañana me encuentro con la respuesta. Un homenaje al aniversario de la lectura radiofónica de La Guerra de los Mundos, de H.G. Wells, por parte del genial Orson Wells. 20 horas de lectura que pusieron al mundo en jaque el 30 de octubre de hace 71 años. Y haremos como que Tom Cruise nunca ha existido, por favor. Well, regurgitador de las masas, este hombre. La tercera parte del avistamiento "galego":



Javier Aller disfrazao de Cthulhu pintao de verde y saliendo de una almeja cromada. Pendelton. Su explicación. Como no podía ser de otro modo. Dejándome como siempre con la boca abierta y el culo torcido. Que se jodan los de la sexta, que estoy de enteradillos guays y gafapastas hipoprogres hasta el encaje del refajo. Y que Mulder venga y me saque de aquí, por dios.

Corazon de vaca: velocidad 4x

No soy deportista. No ahora. Mis viejas medallas de natación se derritieron en el ultimo incendio. No soy fan de las grandes reuniones de estado. Ni de los discursos multilingues ni de las competiciones. No se me da bien perder y pierdo casi siempre.

Pero si soy española. Mucho. Y coño! me emociono cuando veo que la gente se echa a la calle a gritar por lo que cree que merece la pena. Vale que sea el deporte, bueno. Pero me emociono. Y se me saldría el corazón por el pecho si no fuera porque en mi casa todos volvemos la cabeza para que no se nos note porque somos macho-machotes. He llorado de emoción viendo el vídeo de presentación de la candidatura. He llorado de verguenza al escuchar el francés de Aguirre. He llorado de hedor al escuchar al presidente hablar de promesas electorales (WTF?). Y he llorado de risa al escuchar el saludo de Gallardón: "Hola Juan, Hola Everyone." Pareado y risas mil.

Ahora hay nosecuantos jerifaltes uniformados de Armani votando. Esta tarde tengo un corazón de vaca que me parece funcionar a un ritmo de corazonada 4x.


Oigo por la radio que acaban de echar a Chicago y luego a Tokio. Aun no lo se, pero creo que acabamos de ganar. Y si no, pues nada.

Post-edit: 18:51 - Madrid Fail!

Ojete Flavour. Pero es que Rio de Janeiro tiene jamelgos en porretas todo el año y aqui solo tenemos a Gasol. No hay color.

Las cuñadas solteronas de zp

El Sr. Cojones tiene la culpa. Y yo tengo la tarde ociosa. El resto esta claro: tenemos lo que nos merecemos.

Reproducimos el diálogo que tuvieron ZP, Sonsoles y sus hijas en el coche oficial antes de llegar a un restaurante en el que iban a cenar días antes del viaje a Nueva York:
Zapatero: Hijas mías, os voy a llevar a la recepción con los Obama.
Hija morena fea: ¡Genial! En Nueva York hay un movimiento gótico tela de acojonante.
Hija rubia que es como su padre: ¡Fuego a tope! ¡Fuego a tope!
Zapatero: Pero por lo que más queráis, no os pongáis esas ropas que estará la prensa y hay foto oficial.
Hija morena fea: Joder papá, siempre estamos igual.
Hija rubia que es como su padre: Nos tienes que aceptar tal y como somos.
Sonsoles: Hazles caso cariño. Por cierto, ¿me has conseguido esa ópera en Nueva York?
Zapatero: No cariño, he estado ocupado preparando la cumbre y además el coñazo de la
economía me consume mucho tiempo.
Sonsoles: Osea que tu familia es lo último.
Hija rubia que es como su padre: ¡Ya estáis como siempre!
Zapatero: Venga, hijas mías, id como os dé la puta gana.
Moraleja: No dejes que gobierne un país aquel que es incapaz de gobernar su casa.


Fuentes: Guitarramania, Putalocura y Forocepos (y hay mas gracias al bendito humor negro de este país, que es lo único que nos queda por perder ya).

Madre mía, que tarde mas tonta llevo...

Pd: Disculpadme. Prometo portarme mejor la próxima vez (y se me ha vuelto a joder el teclado; sera cosa de los orcos).

Sayonara Soshite Arigatou. Mr. Usui

Hace poco más de un mes, los abatidos compañeros de Oscar Pérez, escalador experimentado, volvían al pueblo de éste con frustración y tristeza para decirle a su madre que habia sido imposible alcanzar el pico del Himalaya dónde presuntamente se contraba el cuerpo herido del alpinista. Un amante de la montaña volvía a morir con su amada.

Hoy leo que otro alpinista desaparecido el pasado 11 de septiembre ha sido encontrado hoy, sin vida, en el monte japonés Arafune. Este no es otro que Yoshito Usui, conocido no por sus dotes escaladoras sino por ser el padre de Crayón Shin Chan.



No es que yo sea una gran seguidora de los tristes sucesos ni de la actualidad más dolorosa, quien me conoce lo sabe, pero Shin Chan es, desde lejos, un viejo amigo mio, al igual que de todos los que gustan del anime y el descaro de este personaje. Inigualable como pocos, mucho mejor en manga que en ánime. Original en su línea y provocador como él sólo.

Una revolución en su campo, criticado y avalado a partes iguales, el trabajo de Usui bien merece mi respeto por su trágica pérdida, debida a un accidentado paseo por la montaña. Las carreras por los pasillos de la facultad al grito de "Trooompaaaa!!" bien merecen ese respeto.

すべてのおかげで、薄井。さようなら。
Gracias por todo y adios, Sr. Usui.

Lo Gaga, el Gato y las escaleras de la Fnac

Ale. Ya.

Me he desollado la tarjeta de crédito en cómics, los ojos intentando adivinar y las rodillas porque una es así de atonal.

Y es que cualquier persona normal entiende que abajo es abajo y arriba es al contrario, que lo que sube no puede bajar, o si lo hace no lo hace a la vez ni por ciencia infusa y que, de todas formas, no es tan buena idea llevar bajo el brazo diez kilos en página satinada y lomo duro cuando lo primero se plantea como duda existencial.

En estas lagunas ontológicas estaba yo cuando se me figuró -ipso-facto y a tropel- que podría llegar a la cima de una escalera tautología mecánica que descendía, tomos en mano y Verónika al teléfono, sólo porque de pronto mi mente se expandió rauda al ver a mi amado burlado que, en dirección contraria, se dirigía a mi encuentro encontrándose, válgame el cielo!, con su irrisible burladora lanzando libros por los aires, desparramada por las escaleras mecánicas de la Fnac de Callao.

Así tengo las rodillas hoy; que el amor propio me lo dejé allí, como aquel chiste del toro.


Lo de los ojos es por lo de Lady Gaga, ahora que la muchacha ha dejado de jugar al Poker para darle a la brisca, que dicen que es la Sota de Bastos, la reina. Y yo con estos pelos y mi traje de burbujas a medio zurzir... Diga usted que si, que se lo pasará así de bien. Como arma arrojadiza es la mejor, no le quepa a nadie duda, y si quepa duda, mejor dura, oigan.


Y es que unos días en Madrid dan para mucho, para todo lo que tire la master card y el carné de periodista... ah, no, que no llegué a sacármelo... y el de estudiante nunca me ha servido y el de biblioteca que creo que lo perdí en un botelleo...

Total, peregrinación por C/San Bernardo en busca de todas las tiendas de cómics, tebeos, mangas, animes y demás desvaríos frikiológicos a fin de abotargar el sentido común. El resultado viene dado por los varios cienes de euros gastados en este noble arte: Moebius, Gailman, Los Invisibles, los primeros números de City Hunter, Kimagure Orange Road y otros clásicos... Y la más pequeña, dulce y divertida sorpresa para el final: un tesoro animado.

El dulce hogar de Chi.

Cogido por casualidad y sólo pensando que sería una serie parecida a Sin-Chan o Ebichu, de corte sencillo y ligeramente soez, picantoide o irónico, y voy y me llevo la sorpesa de que es completamente inocente, divertido y brillante. Completamente recomendable por esta humilde servidora. Acabo de bajarme el primer episodio de la serie animada. Espero que sea igual de divertido.

Por lo pronto, me voy a casa, que ya vivo a 30 kilómetros de aquí y me esperan para cenar.

Nota mental: comprar Linimento Sloan -"a.k.a El tio del Bigote"-para las rodillas, que no doblan hacia el lado que venían haciéndolo hasta ahora.

Presentación y otros dolores de parto

Gñe.

Verdad ontológica en sí misma.

Primer sonido de la Creación y Último del Apocalipsis (o Diarrea Cósmica Terminal).

Me apetece empezar así en esta nueva casa mía.
Tan Señorita como la mejor, tan Estropajo como siempre. Y que no se lo crea, peor para él.

Y más después del día que llevo, que todo son agujeros negros sin baliza y gañanes de solysombras sin señalizar, ni tenemos un problema, Houston ni mierdas, que hace 40 años yo no estaba aquí para verlo -y que venga (fr)Iker Jimenez a decirme que no- pero es del tipo de cosas que seguramente me hubiera negado a ver sólo por hacer la contra. Que no soy yo de sumergirme en marabuntas humanas y no por ser snob sino por ser bajita y maníaco-perseguidora. Y tengo testigos de que no fui yo quién le prendió fuego al FIB. Un brindis por la Pequeña Delirio, musa y faro de mis propios balbuceos. Y otro por este proyecto, que a ver si así me evito otro año más caer en las drogas duras y las compras masivas en almacenes suecos. Siéntate aquí conmigo y disfruta si quieres, o escupe si te place pero tómate una a nuestra salud, por los viejos tiempos. Camarero, ¿un lanzallamas ontherocks, por favor? ... ¿Y tu qué miras? ¿Me estás hablando a mi?

Ilustración y más cosas de Akutou, Loves You