Póngame más Gayman, por favor.

*Ilustración de Chris Ridell

Recuperándome ando todavía de los últimos días en los que mi futuro laboral y el de mis compañeros dependían de mi trabajo como último eslabón de una gran e inepta cadena. He de seguir, pero gracias al cielo, alguien quiso hacer de este fin de semana un momento aún más largo para reponer energías y perderlas leyendo en la cama, por ejemplo.
Esta mañana tempranito cogí mi ultima adquisición literaria -miento, me la regalaron- y se me han hecho las 2 de la tarde. Y es lo que tiene Gayman, que no puedo dejar de leerlo, a dios gracias.

El Libro del Cementerio, de Roca Editorial, una novela juvenil editada a finales de este año pasado en la que Neil Gayman vuelve a dejar parte de su magia en un buen montón de páginas, esta vez todas llenas de letras, en narrar la historia de Nadie, un bebe que, huyendo del asesino de sus padres, acaba siendo adoptado por los residentes del cementerio que hay junto a su casa. Vamos, Gayman en todo lo suyo.

Con ilustraciones de Chris Ridell en la edición que tengo en mis manos, que incluyen la portada del libro -Dave McKean ilustra la edición americana (ver ilustración inferior), que me parece más acertada que la de Ridell-, este dulce de libro es justo lo que uno necesita para olvidarse de este mundo lleno de crueles y traicioneros vivos y reconfortarse en la paz y la estabilidad que ofrecen los muertos. Lo que viene siendo Gayman haciendo suya una versión macabra de El Libro de la Selva de Kipling.



En cualquier caso una lectura más que recomendable, sencilla y nada compleja, pero no por eso carente de sorpresas ni la constante sensación de extraña incomodidad y desazón ataviadas de naturalidad que tan bien maneja Gayman.

Si he conseguido llamar vuestra atención, ahí van las cincuenta primeras páginas de este relato, por cortesía de la propia editorial.

Y ya, que me veo que me va a dar un jama y me temo que empezaré a cantar canciones de Cindy Lauper como respuesta más lógica a lo que me esta pasando por la cabeza. Prometo ser más comunicativa.

Y esperanza

Apenas tardaba en cerrar el anterior post cuando algo sucedió. Algo que podía haber sido terrible. Y es que delante de mis ojos un gato se cruzaba ante la circulación con esos ojos y despiests que solo los gatos tienen. Y de repente, todo dependía de mi. Frenazo, coche calado en medio de la calzada, trastos volar, un bote de cocacola derramado en los zapatos. Y si, el gato sale ileso. Sólo ese par de segundos consiguieron hace de ayer un buen día. Y es que el tiempo tiene esas cosas.

Os dejo con el gato de Simon. Guiño, guiño. Sonrisa.

Misterios de un asesinato

No podía dormir. Ultimamente duermo poco. Y cuando lo hago sueño mucho, demasiado. Pero no podía dormir. Por eso me eché al mueble bar pero como dicen que he cambiado, será por eso que no agarré botella alguna sino un pequeño libro que me había encontrado de casualidad esa misma tarde: Misterios de un asesinato. Neil Gaiman y Craig Russell.

Pronto uno se da cuenta: esta chica se ha vuelto adicta a Gaiman. Pero el caso es que no había ningún otro libro en toda la casa que brillara como ese. Y los había. Pero no como ese.

Un hombre recuerda, diez años atrás, el tiempo que pasó en america antes de volver a Inglaterra. La noche que pasó con una amiga, cómo un viejo se le sentó a su vera en la noche para cambiarle una historia por un par de cigarrillos.

En su historia, el viejo cuenta que hace mucho tiempo él fue un angel creado por el Señor para ejecutar su venganza cuando se comete el primer asesinato del mundo. Cómo el angel vengador Ragüel ha de averiguar el porqué de la muerte de un angel. Y de lo que vendrá de ese asesinato.

Gaiman narra en unas pocas páginas delicadamente ilustradas por Russell la creación de las emociones primigenias, el nacimiento del deseo, de la envidia, del arrepentimiento, del orgullo y la soberbia del entonces capitan de la hueste, Lucifer, de lo justo y lo injusto. Del amor y de la muerte.

No podía dormir.

Luego simplemente soñaba despierta.

Luego creo que soñando me dormí.

Tell me just what happen

Nunca me gustó Orfeo y ahora el padre paga por el hijo. Si hubiera sido hace eones, a buen seguro que hubiera prestado más atención a mis sueños. Pero James Hunter, descubierto a mis orejotas de madera por el angelote de mi hombro, sólo me deja ahora, a media tarde, sonreirme para mi y rogar por el velatorio de Vess que descansa en el armario. Me señalas "no hay mucho más fosco que Gaiman" y yo sonrío "¿Fosco? Esto es delicioso". Pero tu ya lo sabías. Y yo no, yo lo aprendo todo muy tarde. Yo no tengo un coeficiente de 130 como tu; de echo, nunca me preguntó nadie por él ni creo haber tenido uno. Y este señor, Hunter, que no canta en los años 50 sino el año pasado, me vuelve a provocar un ¿y qué más da? Y levanto una ceja, entorno los ojos sobre mi cigarrillo , como lo hacía CGB Spender y sonrío para mi. "Viene mi madre", dices. Expulso el humo, lento, no hay humo sin fuego, te miro."Déjala. Que venga."

Tezuka experimental

Porque no solo de ShinChan vive el hombre y no quisiera yo parecer una advenediza, hace miles de años, en una galaxia muy muy lejana, un doctor en medicina abandonaba con su vocación y se erigía como el padre de la animación japonesa moderna. Osamu Tezuka, más allá de Astroboy, Black Jack y Metrópolis -largometraje este último que recomiendo, por cierto-.

Os dejo dos caramelos experimentales -cortitos-:

Mermaid, Tezuka, (1964).



Push, Tezuka, (1987).

Si os llama la curiosidad y tenéis unos minutos, nada mejor que perderlos con otros cortos experimentales como Male (1962), Cuadros de una exposición (1966), Historia de una calle (1962), una delicia instrumental de 40 minutos, o Jumping (1984), un corto que tenía guardado en la memoria no recuerdo desde cuando.

Otro día, otro autor.

Porque lo digo yo

* Doda, por Seban

Porque tengo días mios. Porque me lo merezco. Porque yo también estaba enamorada ayer. Porque llueve y me desbordo. Porque me vienen mensajes de ultratumba preguntando por la barra del bar. Porque hay demonios que nunca terminan de irse y muertos que nunca dejan de apestar. Porque es una lastima que no tenga tiempo para mis ángeles porque tenga que invertirlo en mis verdugos. Porque el dinero solo es dinero y no siempre dejo que me esclavicen los dígitos, sean los que sean. Porque quiero pegarle al Guitar Hero. Porque Patrick Swayze también hizo La Ciudad de la Alegría y The Beast. Porque siempre encuentro alguna canción que me inspire las palabras y un relato que me aspire el polvo del alma. Y porque si, porque lo digo yo.

Remiau (pronúnciese con acento francés)

* Como cartel esta muy bien; ahora, si Lautrec y Steinlen levantaran la cabeza y vieran que el cavaret Le Chat Noir ahora es un café en el que te clujen por un carajillo se meaban en la misma puerta.

Estoy de vacaciones pero más o menos, esto es así. Cosa rara. Día tonto. Casa nueva. Carreteras absurdas.
Muebles deesossuecoshijosdeputifarquearderánenelquintocírculodelinfiernorl.

Na, perdón por la tontería. Llevo cosa de varias horas de lloriqueos y ya ni ostiar a los sims me sacía ni satisface. Ni siquiera pasando horas en el Failblog. Y es que echo de menos a mis gatos y desde aquí, os enseño una casa que hace mucho bien y reconforta el corazón: la casa de adopciones G.A.T.A. de Madrid. Y es que he apadrinao un gatico. Otros se lo gastan en el Marca. Y en cuanto mi pariento se deje el Heroes of Might and Magic lo convenzo para que apadrine otro. Y cuando podamos -y encontremos sitio entre la mesa Lack y la estantería Billy- adoptaremos otro gato, que ocupan poco, dan mucho y te quitan horas delante del ordenador.

Sigo de vacaciones. Pero si me entero que alguien permite que un tercero (no espero menos de vosotros) se preste a consentir el abandono animal llamaré a mis colegas La Criatura del Pantano y El Ubermensch haremos de estas vuestras peores navidades.

Pd: Larga Vida a Keyboard Cat!!

Perditah del todo

Mi amol, ya tu sabeh. Asaltamos el metro. Nos hicimos groupies de Lenny Kravitz -de cuando molaba-. Me ofreciste tu casa. Me enseñaste tu arte. Me bajaste las bragas de la impresión.
Y cada vez que sé de ti acabo pisándome las enaguas del gusto.

Perditah. Una niña única como ella sola. Ganadora del Goya aunque no saliera en los créditos. Dibujanta y pintamonas. Una artistaza. Y en el último Salón del Cómic firmó ejemplares ilustrados del Ellas son únicas.

Crítica del libro by Lyra, aquí.

... Dios, cómo hecho de menos aquellos viejos tiempos...
Perditah, Pinche, Pendejo, Cabrón! Urban Nindja, mi Perdi.
Su blog, sus cosas y más Lyra, aquí.

Presentación y otros dolores de parto

Gñe.

Verdad ontológica en sí misma.

Primer sonido de la Creación y Último del Apocalipsis (o Diarrea Cósmica Terminal).

Me apetece empezar así en esta nueva casa mía.
Tan Señorita como la mejor, tan Estropajo como siempre. Y que no se lo crea, peor para él.

Y más después del día que llevo, que todo son agujeros negros sin baliza y gañanes de solysombras sin señalizar, ni tenemos un problema, Houston ni mierdas, que hace 40 años yo no estaba aquí para verlo -y que venga (fr)Iker Jimenez a decirme que no- pero es del tipo de cosas que seguramente me hubiera negado a ver sólo por hacer la contra. Que no soy yo de sumergirme en marabuntas humanas y no por ser snob sino por ser bajita y maníaco-perseguidora. Y tengo testigos de que no fui yo quién le prendió fuego al FIB. Un brindis por la Pequeña Delirio, musa y faro de mis propios balbuceos. Y otro por este proyecto, que a ver si así me evito otro año más caer en las drogas duras y las compras masivas en almacenes suecos. Siéntate aquí conmigo y disfruta si quieres, o escupe si te place pero tómate una a nuestra salud, por los viejos tiempos. Camarero, ¿un lanzallamas ontherocks, por favor? ... ¿Y tu qué miras? ¿Me estás hablando a mi?

Ilustración y más cosas de Akutou, Loves You