Las cuñadas solteronas de zp

El Sr. Cojones tiene la culpa. Y yo tengo la tarde ociosa. El resto esta claro: tenemos lo que nos merecemos.

Reproducimos el diálogo que tuvieron ZP, Sonsoles y sus hijas en el coche oficial antes de llegar a un restaurante en el que iban a cenar días antes del viaje a Nueva York:
Zapatero: Hijas mías, os voy a llevar a la recepción con los Obama.
Hija morena fea: ¡Genial! En Nueva York hay un movimiento gótico tela de acojonante.
Hija rubia que es como su padre: ¡Fuego a tope! ¡Fuego a tope!
Zapatero: Pero por lo que más queráis, no os pongáis esas ropas que estará la prensa y hay foto oficial.
Hija morena fea: Joder papá, siempre estamos igual.
Hija rubia que es como su padre: Nos tienes que aceptar tal y como somos.
Sonsoles: Hazles caso cariño. Por cierto, ¿me has conseguido esa ópera en Nueva York?
Zapatero: No cariño, he estado ocupado preparando la cumbre y además el coñazo de la
economía me consume mucho tiempo.
Sonsoles: Osea que tu familia es lo último.
Hija rubia que es como su padre: ¡Ya estáis como siempre!
Zapatero: Venga, hijas mías, id como os dé la puta gana.
Moraleja: No dejes que gobierne un país aquel que es incapaz de gobernar su casa.


Fuentes: Guitarramania, Putalocura y Forocepos (y hay mas gracias al bendito humor negro de este país, que es lo único que nos queda por perder ya).

Madre mía, que tarde mas tonta llevo...

Pd: Disculpadme. Prometo portarme mejor la próxima vez (y se me ha vuelto a joder el teclado; sera cosa de los orcos).

Personita oscura

Porque te podría rajar el pescuezo con la hebilla de mi bota izquierda. Y tengo dos izquierdas y mas te vale seguir pensando que soy otra mediocre personita mas en ese rincón. Porque puedo ser mil a la vez y siempre creerás haberme visto por un segundo con el alma de negro, mirándote, intrusa de tus confortables esquemas mentales, incomodando y alimentando esas pesadillas que no sabes muy bien de donde vienen.
No te acostumbres nunca a mi, porque las arrugas de mis ojos son de reír... y mis eternas ojeras también.

Tezuka experimental

Porque no solo de ShinChan vive el hombre y no quisiera yo parecer una advenediza, hace miles de años, en una galaxia muy muy lejana, un doctor en medicina abandonaba con su vocación y se erigía como el padre de la animación japonesa moderna. Osamu Tezuka, más allá de Astroboy, Black Jack y Metrópolis -largometraje este último que recomiendo, por cierto-.

Os dejo dos caramelos experimentales -cortitos-:

Mermaid, Tezuka, (1964).



Push, Tezuka, (1987).

Si os llama la curiosidad y tenéis unos minutos, nada mejor que perderlos con otros cortos experimentales como Male (1962), Cuadros de una exposición (1966), Historia de una calle (1962), una delicia instrumental de 40 minutos, o Jumping (1984), un corto que tenía guardado en la memoria no recuerdo desde cuando.

Otro día, otro autor.

Sayonara Soshite Arigatou. Mr. Usui

Hace poco más de un mes, los abatidos compañeros de Oscar Pérez, escalador experimentado, volvían al pueblo de éste con frustración y tristeza para decirle a su madre que habia sido imposible alcanzar el pico del Himalaya dónde presuntamente se contraba el cuerpo herido del alpinista. Un amante de la montaña volvía a morir con su amada.

Hoy leo que otro alpinista desaparecido el pasado 11 de septiembre ha sido encontrado hoy, sin vida, en el monte japonés Arafune. Este no es otro que Yoshito Usui, conocido no por sus dotes escaladoras sino por ser el padre de Crayón Shin Chan.



No es que yo sea una gran seguidora de los tristes sucesos ni de la actualidad más dolorosa, quien me conoce lo sabe, pero Shin Chan es, desde lejos, un viejo amigo mio, al igual que de todos los que gustan del anime y el descaro de este personaje. Inigualable como pocos, mucho mejor en manga que en ánime. Original en su línea y provocador como él sólo.

Una revolución en su campo, criticado y avalado a partes iguales, el trabajo de Usui bien merece mi respeto por su trágica pérdida, debida a un accidentado paseo por la montaña. Las carreras por los pasillos de la facultad al grito de "Trooompaaaa!!" bien merecen ese respeto.

すべてのおかげで、薄井。さようなら。
Gracias por todo y adios, Sr. Usui.

El Bastardo de Tarantino

Y el caso es que Quentin lo avisó: "Mi película carece de rigor histórico".
Pero la primera escena de "El cazajudios" en la casa del Sr. Lapeditte hacen que mi conciencia se repliegue y encoja como cada vez que me encuentro ante una película sobre el Holocausto. Es lo que tiene ser de este país. Y recordar que en un lujoso hotel madrileño alguien colocó como fondo de escritorio del ordenador público la foto conjunta del caudillo y el führer en Hendaya. Y solo fue hace unos meses.


(espacio durante el cual leo el sencillo y redondo análisis de Satrian y me quedo sin nada que aportar)


¿Y ahora? Bueeeh... Pues nada.

Niños, vean la película. Les va a gustar. ¿Ah, que ya saben de qué va todo eso de Hitler y los judíos? No, no preocuparos. ¿Ah, que sois Alemanes? ... puuee... bueah...
Esta historia es distinta. Es ficticia. Tarantino ha escrito un "Y si hubiera sido de otro modo".

Vereis, mis niños: va de indios y vaqueros, va de polis corruptos y ladrones guapos y sucios. Va sobre cine histórico. Va de espías y francesitas. Y sale Mike Mayers. Y salen vacas. Y americanos franco-alemanes que hacen de Italianos. Y también hay jugadores de beisbol. Y sale Marlon Brando. Bueno no, no es Marlon Brando. Es Brad Pitt poniendo todo el tiempo cara de Don Corleone o: "Esto es una mierda de plan pero no tengo nada mejor que hacer" y "Me suda la p***" alternativamente. Diría que me alegro de que finalmente no le dieran el papel a Balbuceos Dicaprio porque hubiera sido incluso peor.

Francamente, empiezo a ver un patrón referente que supongo que los directores de cine quieren de Brad Pitt: "Tu sólo pon cara de pensar". La mueca que le hice a mi pariento previo pase de l fiilm me indica que yo también podría dirigir a Pitt si mi inglés y su consciente cognitivo fueran mejores.




Mis tiempos de crítica de cine quedaron atrás.

Podría decir que Inglourius Bastards es una buena película de Tarantino. Una de las mejores que le he visto ya que empezaba a cansarme el que no despegara la cara del culo de Robert Rodriguez. No le darán el Oscar pero es una buena película.


Uso y atención a flashbacks, rotulos setenteros, referencias y curiosidades cinéfilas esquisitas y banda sonora que va desde Morricone hasta Bowie y que son marca de la casa.

Eli Roth (además de interpretar al Oso Judío, es director y escritor y tiene un currículo dentro del cine gore que enrojece), comentaba de Tarantino que "seguramente es una de las 10 personas que más saben de cine del mundo". Me parece puntito pretencioso afirmar eso pero el muchacho bien intenta valerse la fama. Poco o nada importa que el film parezca una revisión de una película del mismo título de 1978.

Curiosidades (a mi parecer):

- Sólo hay un plano gratuito de (extrema) violencia en todo el film y, tratándose del personaje que lo sufre, podría decirse que esta justificado, pero sólo "podría". No diré cuál ni quién.

- ¿Porqué Mike Myers puede aparecer en esta película y seguir pareciendo una marioneta de látex de sus Austin Powers? Que entienda la necesidad de su escena es otra historia.

- Aunque fuera el principal referente cinematográfico de aquella época y el más perfecto compendio de propaganda bélica, la Trilogía de Nuremberg y Leni Riefenstahl aparecen poco más que como una pequeña anécdota. A mi parecer, quizá adrede por no ser ésta parde de la NSdap. Tiempo atrás quedaron mis apuntes de Historia del Periodismo en el capiíulo de Propaganda de Guerra.

-El uso de música es raro, en ocasiones un poco difícil, tanto que a veces te saca del film, pero esta cinta no pretende que uno se meta en la historia... porque no es historia.


Un retrato libre de una parte de la historia cuya deblacle ética y moral aun siguen retorciéndose en mi cabeza: hay algo que no esta bien, pero aún no se decir el qué. Que los alemanes no vean este filme. O si. Yo que sé!

Porque lo digo yo

* Doda, por Seban

Porque tengo días mios. Porque me lo merezco. Porque yo también estaba enamorada ayer. Porque llueve y me desbordo. Porque me vienen mensajes de ultratumba preguntando por la barra del bar. Porque hay demonios que nunca terminan de irse y muertos que nunca dejan de apestar. Porque es una lastima que no tenga tiempo para mis ángeles porque tenga que invertirlo en mis verdugos. Porque el dinero solo es dinero y no siempre dejo que me esclavicen los dígitos, sean los que sean. Porque quiero pegarle al Guitar Hero. Porque Patrick Swayze también hizo La Ciudad de la Alegría y The Beast. Porque siempre encuentro alguna canción que me inspire las palabras y un relato que me aspire el polvo del alma. Y porque si, porque lo digo yo.

Mi Señor Merlin

El señor Merlín, según se sabe por las historias, era hijo de soltera y de ajena nación, y vino heredado para Miranda por una tía segunda por parte de madre; pero hacía de esto tanto tiempo que nadie recordaba bien el suceso. Solamente una vieja de Quintas hacía algo de memoria de que siendo niña la llevaron al entierro de una señora de Miranda, y detrás del cura de Reigosa, que cantaba muy bien, iba don Merlín vestido de negro, con una gran bufanda colorada, y ya entonces tenía mi amo la barba blanca. También hacía memoria la vieja de que iba en el entierro el conde de Belvís con una gorra de plumas y su enano de portacolas, y que vinieran plañideras de Lugo a hacer el llanto, y las más mozas iban descalzas de pie y pierna. Por don Merlín no pasaban años, y de esto se quejaba como de un maleficio, pero pocas veces, que el ser de él era aparentar muy franco y abierto, contento del mundo y hablador, y sonreía muy fácil; le ayudaban a ser franco los ojos claros, y aquella su frente levantada y señora, y hasta aquel gesto que tenía de acariciarla con la mano derecha cuando te hablaba. Era de pocas carnes, pero muy puesto en sus anchos y gentil, y muy andador. Pero ahora no iba a retratar al señor Merlín, sino a hacer la nómina de su casa, cuando yo vivía en Miranda, puesto de mozo de media mesa y estribo, por once pesos al año y mantenido, las zuecas que gastase y los remontados de chaqueta y calzón, amén de cuatro pares de medias por año nuevo, dos blancos y dos negros.

Alvaro Cunqueiro, Merlín y familia.

Porque andaba olvidado en un cajón, desde hace años, tantos como de aquel manido Libro de Merlín, de T.H. White -que en nada se parece, por cierto, al hermoso poema de Cunqueiro-. Y ha revivido no por casualidad, ni mucho menos, sino por haber sido despertado de su hechizo de raices gracias a este aire secular, propio de mis rías de niebla y morriña que en Pontevedra lo envuelven todo y que se dejan llevar, millas al sur, hasta este lugar.