Do, re, mi, Ramón García y el balance del año

Vengo a vosotros cerrando el año a lágrima tendida.
Sepan disculparme los que, como yo y desde siempre, han pensado que todo esto de la navidad era un invento de la tele, una sobreedulcoración absurda, una putada para los que no tenemos nada que celebrar y si mucho que añorar... Pero este año... No lo puedo evitar.

Y es que este año, os lo entrego aquí, ha sido el más raro y opuesto a los habituales de todos los recordados por esta pedante y manida servidora vuestra: nueva casa y nueva situación, nuevo pueblo y nuevas metas, Natillas, mi alma gemela.

- Trajimos al mundo a la primera de nuestra sangre, y la última vez que la vi me dio un abrazo con un bracito que solo abarcaba un palmo de mi cara.

- He visto sonreír a Verónika desde su atalaya aunque me hubiera gustado poder verla mucho más.

- Paseé por el Louvre y me cosplayé para un salón del manga. De paso (re)encontré a un par de primos perdidos en la mediocridad familiar que me han devuelto un trocito de mi infancia.

- Descubrí a Neil Gaiman y The Sandman entre muchos otros autores y personajes.

-Aprendí mucho, muchísimo más del arte de ser groupie y de la música en general.
Y como consecuencia de esto me he llegado a ver cortejada por un escuadrón lesbiano muy ... ¿simpático? -con todos mis respetos-.

- He conocido a muchas buenas personas, y años llevaba sin toparme con ninguna.


Y a poco que me acuerde ya estoy llorando. Ya ni os cuento cómo me pongo viendo Up, Ponyo o por ejemplo, cualquier episodio de Extreme Makeover Home Edition, que tiene delito.

Total, que ando de un pavo subío, con las vísceras de dentro afuera, moco mediante, rojitas las orejas.

¿Propósitos de año nuevo?

Comerme con patatas a las arpías con las que trabajo.
Sacar tiempo para Veronika y los poquitos buenos amigos entre los que incluyo los que habitualmente (o no) me concedéis el honor de leerme.
No cabrearme ni pegarle fuego a la tele cuando llegue el final de Lost y me decepcione. Igualmente con Smallville.
Ver más Bob Esponja que, al igual que Pepe Colubi, desearía que el optimismo y vitalidad del bicho amarillo fuera una conducta a seguir por los adultos.
Ver más series, que solo con Bones ya tengo trabajo y eso no puede ser!!
No comprar más camisetas, que es un vicio.
Y hablando de vicios: cerrar mi cuenta de ebay, el farmville -nivel 22- e inutilizar mis tarjetas de crédito.

¿qué puedo decir?
Agradezco vuestro tiempo y admiro vuestras pasiones. Mi deseo de Fin de Año es que seáis tan felices como lo soy yo en este mismo momento. A ser posible sin lloriqueos y sin tanta sensiblería.


Y una cosa bonita, aunque no mucho, pero que me ha saltado la lagrimita. ¿Podríamos hacer esto en España? Lo dudo. Iba a ver esta noche Que bello es vivir con un buenazo James Stewart... pero creo que mejor me pongo Blade Runner, ahora que se que su gran monólogo clave fue improvisación del replicante Rutger Hauer. Buenas noches y feliz fin de año.


¿Por cierto, qué hará Ramón García en Nochevieja? ¿Se pondrá la capa en su casa viendo a la Esteban?

Bajo el arbol

No he conseguido lo que pretendía en un principio más por considerarlo demasiado arrogante que por el temible mal cuerpo que tengo por este puñetero gripazo que deja al nivel de una mera "arrastrachanclas" principiante.

Así y gracias a las palabras de Toro, he decidido buscar en mi memoria cosas que me hayan traído el recuerdo de cada uno de vosotros, por lo que sea. No serán todos lo que son, pero de corazón lo hago.

Toro, amigo mío, por ti y por Justiniano, una canción. Escúchala con atención si no te la sabes. Había pensado en un -cualquiera- fragmento de Kafka, pero tras leerte últimamente prefiero esta canción que me recordó a ti hace poquito.



M Jo, grande grande, te entregaría ahora mismo todo lo que sé de magia negra aplicable a la influencia sobre editores (inter)nacionales pero me temo que podría estar incurriendo contra la deontología periodística que tanto me costó aprobar -y que de bien poco sirve-. Así te regalo otra cosa más útil: un montón de libretas en blanco para llenar de ideas.



A Satrián había pensao en pasarle todos mis códigos bonus de dvdgo pero me parecía rastrero tener que obligarle a gastarse dinero ex-profeso. Mejor un billete de lotería, para que pueda costearse algo de todo esto.


Para Simone, además de un buen enfermero que le cure el resfriadillo, le regalo unas gafas super monísimas para que pueda superar su fotosensibilidad y, si no va hacia la luz, que vaya a sitios igual de cools. Pd: son de Prada, si. Modelo ButterflySuperOseaHilton.

Para mi Verónika un regalo muy especial: La máquina del tiempo de H.G.Wells. No una versión mecánica -que decir "ojala pudiera" parece algo taaaan fácil...- No. Es su versión literaria para que pueda pasar esta época lo más rápido posible mientras la lee. .



Tenía un montón de regalos más preparados, como la dirección de Neil Gaiman para la Pequeña Delirio, pero ese regalo he pensao quedarmelo para mi. Así, como ya son más de la 1 y llevo el día un poco pesao, para los demás, de este y otros lados del río Pecos, un montón de kilos de abrazos chillaos, banda ancha y pañuelos de papel, que es una cosa que vale pa to y es muy socorrido.

¿Que no es bastante? Pues os regalo a mi misma en una canción para cada uno, para todos a la vez, los de antes, los que se fueron a los Andes, los durante y los de ahora, para mis amigas que no veo hace siglos y tus amigos que hemos visto esta tarde, para todos mis exs y antiguos profesores y compañeros de colegio, instituto y universidad...
Para todos, de mi party... parte, que diga.


"Y el que no se lo crea, peor para él".
Feliz Navidad y ya sabéis, aquí estamos para lo que haga falta. Buenas Noches.

Felices Platanos!

Buf! Siempre igual. Me estoy haciendo vieja. Levanto un gato y me crujen los huesos. Mama Noel este año no ha descansado por culpa de los regalos de la empresa. Y más le valía haberse quedado en Laponia que seguro que los lugares a los que ha ido no se merecían más que carbón. Da igual. Luego la cena de empresa al que fui sin avisar de que era de disfraces, todo zombies y brujas. Gracias al cielo que también fue mi hermano y nos dedicamos a hacer lo que Woody Harrelson y la Pequeña Miss Sunshine en el parque de atracciones.

El caso es que, aunque muy atareada y cansada, me siento generosa y pacifica pero no lo digáis por ahí que la gente se acostumbra. Lo primero porque no me quiero acostumbrar y lo segundo porque se me pasa pronto. Ahora mismo, sin ir más lejos, ya estoy de mala leche; que acabo de verle la tocha a la Esteban después de su reconstrucción de tabique en platino, que ni T-1000 ni leches que con John Connor acabaran los correpasillos de Telajinco en futuro no muy lejano.

Una de cal y otra de arena. Y de nuevo el buen humor: esta mañana he visto a un señor intentando abrir un Renault con un plátano. Supongo que a Fernando Alonso le pasa lo mismo. Se me ha escapao una risotada y el pobre hombre se ha sonrojado. Pero el plátano ya no me lo quita nadie.

Y los plátanos, como dice mi pariento, son divertidos y funkys. La madre que lo parió, el frío que hizo el pasado sábado en un concierto de Maleek y After Many Days solo porque eran colegas… Eramos 15!! Joder, a -1º y yo de concierto! Que me acordaba de Jesús Calleja en el Kilimanjaro, copón! Ains… Plátanos, plátanos…

Pero na, que ando de buen rollo, HoYgan! El otro día me veo que el vídeo de Fatboy Slim Weapon of Choice donde un inmenso Christopher Walken sale por peteneras es del buenazo de Spike Jonze y ya os estoy mandando al lugar donde viven los Monstruos. Pandora puede esperar, de verdad.

Fatboy Slim - Weapon Of Choice
Cargado por DarKwon. - Clica para ver más videos divertidos.

SIN DESPERDICIO.

Pero caray, estoy de buen humor y quiero haceros un regalo.
Eso si, necesito de un poco de tiempo para tenerlo listo pero antes de final de año estará. Os lo prometo. Os lo debo, por todo lo que me habéis (a)+(so)portado todo este tiempo en este y anteriores blogs.

Feliz Plátano a todos Y besotes de Mama Noel!

Frio bajo el sombrero de Lucifer

Tengo los malditos pies helados. Mojados y helados por debajo de las botas. Barro. Mama Noel esta noche va a echarse un trago, nene. Escribo recordándome porqué escribo, para qué y porqué he de hacerlo dejándome llevar por este frio. Escribiré poco. Posiblemente se vaya la luz. Así sea.

Anoche terminaba el Año Uno de Frank Miller sin llegar a ver porque muchos dicen que es el mejor. Moore y Gaiman para mi van primero. La situación es esta: llevo tres horas largas odiando a las dos gordas que tengo enfrente. Es lo malo del tren. Y lo bueno también, te ofrece situaciones francamente buenas para dejarte llevar por el odio hacia el resto de la humanidad. Estoy cansada, exprimida y desarticulada después de un maldito y helado fin de semana en Madrid. Curiosamente he sido yo quien ha dejado tras de si el frío. Ahora que he descubierto qué voz tiene el demonio os invito a que os heleis en los pliegues de sus gélidos susurros.

Después de un rato de profundo odio y antes de Batman repaso el capital invertido en el puñetero Expocomic: tu al Bassday y yo con los frikis de los tebeos. Dejo de calcular cuando empiezo a recrearme en el dolor de mi hombro harto de arrastrar material inflamable: acaba de empezar una película. Cualquier pastiche es mejor que mis matemáticas de bachillerato.
Dos horas después y un par de arrogantes lágrimas a causa del melodrama sensiblero fuera de aduanas me propongo montar un referéndum popular proponiendo que Richard Gere no debe morir nunca. Y menos en un film tan malo -o un filmque acabe viendo yo, joder-. Y de paso proponer que John Belushi deje de estar muerto a cambio del que decidió editar de tan mala manera el film en dvd. Pero esa es otra historia.

Frío. Todo es siempre otra historia.
Y la que merezca ser contada no seré yo quien la porte. Así sea.

Frío. Me sonrio. Me reconforta la sangre que brota de las llagas de mis manos. Encuentro cierto placer esta noche en el dolor del frío. Sé que quieres saberlo. Lucifer, si. Tom Waits. Si no lo es, para mi, como si lo fuera.

Disculpas y sueños apocalípticos

Mis disculpas por lo anterior.
Supongo que me pareció una buena idea al no poder quedarme dormida -siempre lo parecen, verdad?-.

En fin. Disculparme se me da bien. No tanto recibir cumplidos o felicitaciones. A lo que cada uno esté acostumbrado.

Llevo un rato dándole vueltas a un extraño y complejo sueño que me ha tenido toda la noche corriendo por azoteas y galerías sumergidas, escapando del armagedón e intentando encontrar la puerta hacia otra dimensión donde la guerra no ha devastado todo lo humanamente devastable. En medio de todo ese apocalipsis se han ido entrecruzando personajes de ciertas series de televisión siendo mi principal avatar el de Chloe Sullivan, la eterna amiga no correspondida de Clark Kent en Smallville, el cual también aparece por el sueño siempre envuelto en un aura de pasotismo y pre-ebullición. Unas veces de rojo y otras forrado con un traje de aluminio como recién salido de un videoclip de Bowie -y recuerdo que se le veía el canalillo trasero al superhéroe, señalo-.


Al final y tras muchas penurias como escapar de un edificio que se esta derrumbando en las aguas, ver como los que me rodean se licuan en un charco del suelo según el color de su pelo o intentando encontrar el móvil -otra fijación repetitiva lo de perder el móvil-, a veces siendo yo con compañeros reales u otras siendo Sullivan acompañando a Lang, Lane, Juliette -Lost-, Chris Carter -yeap- o Urkel -esto si que me pilla desprevenida, pero lo recuerdo así-. Al final de todo esto, digo, consigo salvar el mundo pero, oh vaya!, no consigo quedarme con el héroe. El final se torna agridulce por los celos al descubrir que Lane es la culpable del enfriamiento kryptoniano. Y yo con estos pelos.
A todo esto, tengo que irme. Si mi subconsciente lo permite, espero disfrutar de una barbacoa digna de una heroína anónima no correspondida como viene siendo mi caso.


Insisto. Mis disculpas por este y otros desvaríos frutos de cierta inadaptación personal provocada por el paso inclemente de los días.

Papoya el marino

3:46. alcohol. Los lunes alcohol en chandal. Marina va a pensar que somos unso desquiciaos. Yo la primera que soy la mayor. Nat¡llas destroying all over the world. 3 grados bajo o sobre cero, no caigo. 80 kilometros. Quita, Natillas. Luis y sus flying spagettis monster y su decoracion de navidad. Los muppet entondando Bohemian Rapsody. Ennio Marchotti? una y otra vez y un video en 8 bits hipermegadestroyer. Si mi señor que tienes ojeracas y cómo sería jugar al Atmosfear en VSH y tu peor miedo es caerte por un barranco? Jorl! Marina va a pensar que somos unos desquiciaos, pobrecilla. Alcohol. Mucho. Mojinos. Alcohol. Spanich Movie. Sin perdón anoche y qué grande es Cl,int Eastwood hipos de perra. Tego sueño y tu duermes ya. Natillas quitate de delante, por dios que trasto de gato. Pobre Hermes que es el elegido. Mojinos. Mojinos!! He comprao una camiseta. He comprao una camiseta? Cuando, joder? Alcohol. 3:51. Me voy a la cama.
Voy a intetntar encontrar el videoclip bizarrisimo y si no, el de Ennio Marchotti o como se llame, que lo tenía yo guardado en el subcosciente de otra vida.

Vale. Lo he encontrao. Porqué soy yo ahroa la más mayor? Porque yo la que más alcohol en sangre? Porque yo soy la que me sé todas las de los Mojinos? Porqué no hemos venido anbtes al concierto, maldita sea?!

Truckers Delight o algo (JAAARLLL!!! + BONUS)



Ennio MarchettO (Quien no se acuerda?Se guirá vivo?)Ogete Flavor too=?))



bOEMIahn Rapsody by the muppets (sin desperdicio ninguno)





ME VOY A la cama. Mis tiempos de rapsoda etílica es obvio que quedaron atrás. Supongo que ahora soy una alcoholica más. No quería dejar pasar esta ocasión porsi se me ocurría alguna frase brillante, algúna forma imposible, alguna historia impecable. Obviamente solo queda una sobra de lo que alguna vez pensé que había podido ser.

Me voy a la cama. 4:00. Buenas noches.

Formar, Informar y Entretener: los cojones.

Estoy cansada. A todos los niveles.

Drogada por la gripe y cansada de subir riscos.

Tengo mucho que contar aunque quizá y como siempre, muy poco que decir que no se sepa ya.

No seré yo quién traiga la verdad, ni la mía, ni la suya ni la que viene en mayúsculas capitales.

No seré yo quién venga aquí a levantar el dedo, rasgarme las vestiduras, levantarme las enaguas por encima de la cabeza, juzgar lo malo y lo peor de los medios de comunicación, entramadas sectas de cédulas terroristas, protegidas por la ley, reventadas de ambición, desligadas de cualquier dirección hacía la ética, lógica o moral.

Porque me entero por Simone, una de mis mamis blogeras, que ese señor de las islas Canarias realmente ha sido engañado, asediado, vilipendiado y despellejado por el total de la sociedad española -y nosotros con él- gracias a los medios y a un médico que más valdría haberse aplicado el autoaborto-retroactivo. Días y días escuchando de los medios las terribles penurias que esa pequeña de 3 años padeció en su corta vida, cómo su padrastro la quemaba viva y su madre lo permitía. Cómo fue golpeada y violada. Para ahora resultar que no.



Mireusté, que dice la Ministra que es lícito activar el protocolo de maltrato infantil pero con conocimiento. Si, vale, pero oigan, pero alguien me puede explicar en qué se diferencia una violación a una menor de un golpe en la frente? Es que soy médico y no lo tengo claro.

Porque yo también me he ostiado desde que nací para acá -hoy, por ejemplo, que me he caído por un terraplén-. Y también ostié a mi hermano siendo niños y a día de hoy sigue portando cicatrices en la frente de un cabezazo en pleno frontal. Y no se quedaría muy bien, que a le ha dao por trabajar. Pero los accidentes de los niños han ocurrido siempre, por desgracia.

Y ahora? Quién le restablece a este señor lo que viene siendo su honor? Porque yo no he visto retracción alguna por parte de la prensa. Ocurrirá peor y este mismo señor transformará el resto del suceso en un espectáculo. Denunciará a todo dios desde platós de televisión y escaleras de juzgados de 1º instancia y le darán la medalla de .... qué se yo, las bellas artes o algo. Y estaremos como al principio.

Y ya a NADIE le escandaliza que haya niños que son raptados -o no- de sus padres y que son objeto de las barbaridades más bestias que puede uno escuchar de esta vida. Y ya a nadie le interesa NO VER los miembros amputados de las víctimas de un accidente de tren. Y ya a nadie le interesa NO VER la sangría que se ha hecho -o se hará, cuestión de tiempo- de los secuestrados internacionales por culpa de la bajada de pantalones nacional y el mirar hacia otro lado de la prensa. Y es porque nos hemos acostumbrado a tó. Y que viva el cine de Almonabar. O algo.




Lo siento pero no. Yo cuestionaba cada pregunta de mis profesores cuando intentaban explicarme qué era noticia y qué no. Lo de que un hombre muerda a un perro ya no vale. Debe haber sangre, miembros amputados, zoofilia encubierta y malversación de fondos por explotación de la ley de costas. Cuándo preguntaba porqué los niños deben ver muertos en el informativo de mediodía me respondían que era cosa de los padres dejar que lo vieran. Cuándo preguntaba porqué es mejor una portada de un accidente con cadáveres que otra que -respetuosamente- no los mostraba me respondían que allá cada cual con sus aprensiones. Cuando preguntaba qué tenía de informativo la muerte de un hombre en directo, encogido mi corazón desde el último día que compré un periódico -hasta el día de hoy- y que nunca obtuve respuesta alguna.

Y al fin y a la postre, cuando preguntaba por la ética periodística y la dignidad del informador en artículos encubiertamente -o no tanto- partidístas o manipuladores se me sugería una idea que acabé por destilar cuando me tocó ponerme a trabajar: "la dignidad es para quien se la puede pagar".

Esa, más o menos, es la norma básica en la que se sustenta el actual sistema informativo internacional. Cualquiera lo sabe más y mejor que yo. Poco o nada importa si ese señor realmente hizo daño a la niña. Poco importa si el profesor quedó en coma por interceder en un caso de maltrato. No merece la pena seguir hablando siquiera de los muertos de la guerra - o de paz-, de los que siguen muriendo por eso que llaman Gripe A, de los que no pueden llegar a fin de mes mientras los otros se van de cumbres borrascosas. La dignidad es para quien se la puede pagar. Y si no es noticia, no existe.


En fin. Lo que os decía, mucho que contar y poco que decir.


Estoy cansada. Iba a contaros cómo hoy he dado un pequeño pasito para seguir levantando el país -no, yo no me estoy preparando oposiciones-, cómo he luchado por conquistar la naturaleza y hacer el trabajo duro de los tipos duros, ese que nadie se cuestiona pero que alguien tiene que hacer, cómo tengo las manos destrozadas, el culo prieto y los zapatos llenos de guijarros de alcanzar riscos y subir colinas. Pero no. Estoy cansada de los medios. Y ya nomacuerdo lo que venía a hacer aquí.

Spots Navideños I: Solo para mujeres

Esto es un pronto. Acabo de dejar los platos a medio fregar y a mis espaldas me interrogan por lo mismo. Y es que hace unos minutos discutía con mi pariento acerca del porqué cada vez que se emiten ciertos anuncios el espacio-tiempo se repliega sobre si mismo y una servidora deja de prestar atención a nada que no sea la pantalla del televisor. Y el caso es que, aunque soy inmune a la campaña navideña, solo unos pocos spots están estudiados para colarse por entre mis neuronas y desconectarme. Y no, no puedo explicar porqué.

Desde mi libido más subconsciente, os traigo, mujeres mías -hombres absténganse, por mas que lo intentéis, no podréis entenderlo, si acaso, comprenderlo-, os traigo, digo, los spots navideños que tengo grabados a fuego en mi corazoncito subliminal más erótico-festivo.

Ejemplo 1: De este año. El tal Duque + Victorio y Lucchino= Rompebragas.
Miguel Ángel nosequé. Un señor que para mi, lo admito, no tiene aliciente alguno puesto que ni seguía su serie ni forma parte del perfil de hombre que me atrae. Pero por alguna razón, todos y cada uno de estos planos son, literalmente "romprebragas". Incluida la música siempre más.



Ejemplo 2: El del pasado año. Josh Halloway + Cool Water = Mojabragas Mode Untra On.
Los spots de Cool Water siempre han sido...estooo... bueh... Siempre han sido muy físicos e ilustrativos. Sumamos este spot al personaje salvaje e instintivo de "Sawyer" de Lost y ya tenemos otro anuncio para la posteridad.



Ejemplo 3: Yves Saint Laurent + Olivier Martinez= Sofisticación sensual. Rompebragas a medio gas pero con un alto nivel de babeo incipiente.
Este spot, incluído su add en papel, formo parte de mis principios periodísticos convirtiendose en casi un fetiche de la buena suerte. Incluída la noche que se desprogramó el ordenador de la tele y en lugar del típico tarot 906 se emitió durante más de 15 horas mi salvapantallas con imagenes de este modelo/actor -que ni lo uno ni lo otro-. Pero nos mola, nenas. Ouuuyeaaah (Barry White On)



Ejemplo 4: Hugo Boss. Este spot desde que lo recuerdo jamás a decepcionado a las mujeres. Ha ido cambiando de actor pero los planos se han mantenido. Antes Gabriel Aubry. Ahora Marius Hordijk. Os pongo los dos para que podaís hacer la comparación de planos que acabo de hacer yo y que solo sirve para confirmar que si el anuncio funciona, no lo toques.






Ale. Me voy a la ducha.

De negro me verás

Que ayer metí la pata y pague la noche con kilómetros. Hoy despierto lejos: naftalina y leche caliente. Me calzo las ya olvidadas botas de montar, las que me han visto asfixiar y patear. Las que se han lustrado con sangre y alcohol durante años.

Me visto de negro. Johnny Cash en mi corazón y tú en la ventana. Un poco mejor, que hoy nadie podrá levantarme el dedo. Ya veremos si vuelvo y si te cruzas conmigo será para morder el polvo tras de mí.

Celebremoslo

25 de noviembre. Día español dedicado a la denuncia de la violencia de género. Día de la mujer. Frágil, hermosa, delicada mujer. La mujer. Harpía miserable, meretriz de sus formas, despiadada compañera, carcelera de su propia mente. Día de la mujer. Celebremos hoy el día de las madres, las abuelas, las hijas y las hermanas. De las madres de burka y chador, de las abuelas de veneno y rosario, de las hijas de ablaciones y pernada, de las hermanas de proxenetismo y mercancía.

Celebremos lo pobres que somos hoy. Y, vaya, ayer también. Y mañana. Pobres de espíritu, de carácter e identidad. Pobres cenicientas atolondradas, las de mercadona y las de bufete. Celebremos que nos siguen gustando los niños malos, los que dice Tote y los que dice la tele. Celebremos esa curiosa intuición femenina que desecha el consejo del amigo por el del chulo del barrio. Celebrémoslo. Ponga una Bratz en su vida, oiga usted, que se mantiene sola, de aire como los globos. Y fíjese que como complementos trae un par de botas rosadas, una argolla de buey con purpurina y un lápiz de labios russian red. Y no se preocupe usted, que puede amoldarla con poco de fuerza que haga. Y si no le gusta, tirela y compre otra, que tiene usted todo el derecho… Y qué demonios! El deber!!

Yo no tengo hija, que sentencia su padre. Si hubiera estudiado no le hubiera pasado esto! Señalan los familiares. “Nadie se lo podía imaginar, no discutían en público nunca!” Disculpe usted, atenta vecina, pero esa joven que acaban de encontrar en el vertedero era jurista, era administrativa, era policía, era peluquera. Y mire usted, lamento decepcionarla quitándole las razones, pero no tiene nada que ver. Ser víctima no tiene que ver con eso. Pero el sentido común, la educación o la libertad de elección siempre se quedan atrás frente a la sensación de pertenencia, la desesperación y la dependencia todas creadas casi siempre por ese gran sol que resulta ser nuestro amado niño malo. Celebremos lo débiles y estúpidas que podemos ser. Va.

Machista, llámeme usted. Dígalo por ahí ahora que ya lo sabe. Y dígalo porque fui antes persona que mujer. Dígalo porque yo soy licenciada, y fuerte, y mujer. Y vaya por dios, también encontré mi sol dorado de ojillos aviesos y malos modos, ese que tanto nos gusta a las chicas. Ese que nos hace hacer, permitir y soportar dislates imposibles, humillaciones impensables. Llámeme machista, pero sé lo que me digo. Recuerdo y no olvido. Y tuve suerte porque pudo ser mucho mucho peor.

Celebrémoslo hoy. Mañana no, que el calendario dice que no toca. Pasado las madres, hermanas, abuelas o hijas andarán comprando muñequitas Bratz a sus prójimas. Yo también juego con muñequitas, pero cambie las Bratz por las historietas de super heroinas jugando ahora a que soy una de ellas. Celebrémoslo hoy, no sea que se me olvide lo que me jure no olvidar jamás.

Creo que no consigo decir lo que quiero. Ahora prefiero escuchar, que me quedo con lo de El Tote.

Momento Garci: Cosplay Reaccionario

Porque tengo que limpiar y guardar la compra y ordenar las coladas y llevo encima dos redbulls del mercadona -que creo que los hacen con sangre de monjas y lágrimas de niños-, un capuchino y dos cervezas.
Porque voy a poner una y solo una fotografía de mi incursión "ultimate fan" en materia del cosplay en el I Salón del MSR.

Ambos disfraces Black Cat (Spiderman) y Shampoo (Ranma 1/2) encuentran lugar en mi armario, de modo que no seré yo quien señale mi humilde -y si, avergonzada, persona-. Remarcar que ambas demostramos admiración por la vestimenta de la otra. Y como se puede ver, finalmente no fui de Gothic Nada y no porque no tuviera ganas ni atributos. Elegí algo distinto porque me olí la distinción en ello y razón que tuve pues sin haber entrado al recinto ya andaban pidiéndome fotos los prepubescentes góticos y emos de emociones por domesticar. No sé cuántas me harían para (re)confort de mi ego aunque no de mi edad, ya que sólo los muy veteranos sabían definirme correctamente.
Como experiencia, única, la verdad. Era algo que, aunque ya tarde, se había convertido en una espinita que creía no poder sacar. Lo haré de nuevo? Lo dudo mucho.

Otra cosa más y como mensaje a no iniciados: no se debe uno gastar 50 eypos del tirón en gominolas, aunque sean gigantes y chinorris. No merece la pena. Y aunque la mereciese, los remordimientos y la gastroenteritis no os dejarían dormir.

Y ahora toca volver al mundo gris y regodearse en lo reaccionario del cada día. Hoy toca tener un Momento Garci.

Estropajosidad marciana

Días raros, manos destrozadas, nervios crispados.
Demasiada realidad, sospecho.

Por eso he decidido liarme las enaguas a la cabeza y dejar escapar mi niña interior, largamente dormida. No es que duerma todo el tiempo, es que tiene muchas caras, la chiquilla, y esta vez se ha levantado en plan gigante asiático con un montón de pinzitas de colores en el pelo y muñecas sin cabeza. El próximo fin de semana empezando por ya mismo seré, por primera y única vez, una de esas personitas extrañas y llamativamente frívolas que se disfrazan de personajes de ficción. Cosplay, le llaman. Vestirse de mascara, traducen en mi pueblo. Una Gothic Lolcat. El personaje me lo he inventao -y lo de LOL tambien-, que el vestidito de Sailor Moon –la de mis tiempos- me deja el culo al aire y no son horas.

¿Por qué?

Pues porque necesito como agua de mayo dejarme llevar por la frivolidad y la fingida inocencia, por la despreocupación absoluta y el frikerio sumo.

Porque han encontrado agua en la Luna y todo lo que le pase al satélite lo siento como muy mío, cosas de mujeres supongo, y algo dentro me clama a celebrarlo.

Porque el lunes es fiesta únicamente en mi pueblo y me lo voy a pasar entero en el sofá con el Guitar Hero, mi gata convaleciente -beligerante y numerosa ella- y Herta Müller, que así celebro yo las fiestas patronales.

Porque me han llamao a filas para ser una marciana y empezar a buscar la parcelica para el dúplex en el orbe rojo y eso también hay que celebrarlo en compañía de uno de mis marcianos favoritos…. Pasad buen fin de semana, que yo ya empiezo a enajenarme no ser yo…

Kawaaaaiiii!!!!1

….. oh, god….

Edito: enlace marciano restaurado.... y me he encontrao una sombrillita blanca moniiiiisiisisima!!!

Ven

Vendida mi alma,

Venida a menos,

Vengada la afrenta,

Vuelta de todo.

Vienes de lejos,

Vendas mi espíritu

Valor, tierra, sangre.

Eso, amor mío,

Eso es lo que tengo.

Ven, ven conmigo.

Eso es lo que te ofrezco.

Ven, ven conmigo.

Mecawenmivida mucho

Porque no me duran los buenos sentimientos mas tiempo que lo que me duran las palmeras de chocolate. Porque me meto en la pagina de Satrian y me encuentro porno, pero no suyo. Porque anoche vi Orgazmo y todavia ando con cara de ... con cara de Trey Parker y Matt Stone. Porque las mataba. Con rayos X, con gritos supersónicos, con aliento de hielo o flechas verdes. Y si no puedo matarlas así, me doy a escupirles. Porque las muy... perracas se lo merecen. Porque me vencen por lo que vale un clavo. Y porque no soy rencorosa, pero como dice mi madre, el que me la hace me la paga, y si no me la paga, no me la hace mas. Mi madre es muy así.
Me largo de aquí porque como siga, voy a acabar replegando Tierra Prima y mandándolas al final del Espacio-Tiempo, que le hagan la manicura a Doomsday. Afuuf!!

Pues claro que si!

Anoche fue muy difícil.
Hoy, hoy es un gran día.
Gracias.

Lo que queda

Que no me escucho la respiración,
ni me late el alma en el pecho,
que no recuerdo mi voz
ni el color de mis propios ojos.
Que no todo es todo el mundo,
ni el mundo es solo de tu deseo,
que estoy cansada, amor mío,
que no me encuentro,
que no me adivino ni invento,
que ni capaz soy ya de imaginarme.
La pena es que es triste,
resulta muy triste,
darme cuenta, amor mío,
que la sombra que ahora soy,
triste, amor mío,
que lo que queda de mi,
amor mío,
tampoco duele ya.

Anibal el Jazzero

Anibal Barca, de Amilcar hijo, cartagenero él, resulta que fue jazzero el hombre. Me imagino que entre que se licenciaba en las milicias y reunía un grupo de colegas para ir a liarla parda por Roma.
Taitantos años después, hete aquí que en su pueblo -cuyo ego no tiene comparación con los pueblos norteños del país de lo inmenso que és y lo cafre que puede llegar a ser-, hete aquí, digo, que han montao lo que viene a llamarse el Cartagena Jazz Festival. Por la 29 que van.
¿Qué que tiene que ver Anibal el cartaginés con el Jazz? Pues que si en vez de entrar por Roma con los elefantes hubiera entrao con contrabajos otro gallo le hubiera cantao al amigo.

Primero James Hunter.

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Hunter viene a ser un señor de color oriundo de louisiana durante la época dorada del soul en los años cincuenta metido dentro de los zapatos de un señor normal que para colmo es inglés. El resultado es divertidísimo. Te crees transportado en el tiempo y das cuenta que ese señor del escenario es James Brown, Sam Cook y Jackie Wilson, todos a la vez en una mezcla perfecta y además con tupé.
Y es que la melosa y susurrante voz de la introducción nos lo presentaba inquiriente:
"Preguntémonos, no dónde ha estado metido toda su vida, sino dónde hemos estado nosotros encerrados para que nos pasara desapercibida su voz".

Luego Bela Fleck and the Original Flecktones.

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Un grupo de viejunos colegas que, banjo eléctrico en mano, se lo pasan como enanos y suman entre todos ellos los mejores talentos a este lado del Río Pecos. El primero, un señor -de quien admito no conocer el nombre puesto que fue cambiado en cartel en el último momento- tocando la armónica, el arpa de boca y el piano todo a la vez. Y hacerse un solo mezclando temas de The Beattles no es fácil y mucho menos si además le sale bien.
Victor Wooten, un jamaicano con rastas y cartoniano -todo a la vez- que resulta ser, según me cuentan, uno de los mejores bajistas internacionales. Pena que el solo que se marca el amigo no hubiera quien lo aguantara.
FutureMan, el batería. Un tipo con rastas mucho más largas, sombrero pirata y un invento casero por instrumento: su propia batería electrónica. Un figura, hermano del bajista, por lo que me cuentan.

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Un cachibache que parecía un excalextric montao con una caja de galletas cuétara.
El protagonista, el rey del banjo, Bela Fleck. Un señor normal con un aire a Jack Black que se ha ocurrido hacer del instrumento campero americano un arte, mezclarlo con jazz y con un montón de sonidos y melodías que nada tienen que ver y les ha salido un pelotazo. Alegre bluegrass mezclado con un montón de influencias que hacen de este señor y los suyos un referente para salir del mal humor.


Una buena jornada pese a que no quería ir.
Me voy a asarme una mazorca de maíz en la vitro y llamar a las primas del pueblo, Vonda Mae y Peggy Sue.

De lagartonas y mentiras

Hoy mentí.
Hoy curé.
Hoy jugué.
Hoy estas de vuelta conmigo.

Y mientras acompaño con las patatas de MariJo las penas de Toro y Simone caliento mis manos con el capuchino con leche condensada y miel repaso estas tierras mías, que las tengo abandonadas, y visito a Satrian y su nueva casa, y parto con JC y me derrito con Delirio, musa que fue encerrada y liberada años ha. Y yo aquí, con estos pelos y jugando al nuevo de CSI. Debería estar viendo episodios viejos de mil series... pero no. Mentiría.

Hoy mentí.
Ayer también.
Y el anterior.
Soy una gran mentirosa.
Siempre lo he sido.
Siempre lo he hecho.
Includo cuando hacía teatro.

Pero no aquí. Aquí no.
Esta noche concierto de James Hunter y Bela Fleck and the Flecktones.
Hoy si.
Mañana no.
Y no mentiré.

Pero hoy...
Hoy ya estas aquí, pequeña.
Mañana, quíen sabe?



Me voy a merendar, que ando algo fosca.
Malditas sean las redes sociales y los ecos más jóvenes, liberales y consentidos de nosotros mismos o de lo que nunca pudimos llegar a ser.

Como decía una vieja arpía amiga mía: "Quién te entienda que te compre"
Y la muy puta me dejó con la palabra en la boca, se dió la vuelta y se marchó dejándome tirada. ¿Era o no era para no volver a dirigirle la palabra hasta el final de los tiempos? Y eso sin contar que intentó levantarme al peterpan* que por aquel entonces poblaba la faz de mi tierra.

*Preguntarle a MJo.


Yo: -"Joder, qué mierda de noche, y encima de todo, ponen a Amaral!"

Ella:-"Pues a mi Amaral me gusta."

Yo: -"Me parece muy bien, pero no vuelvas a contarme tu vida."

Esperandote

Esperar.

A que me digan cómo y cúando.

Esperar.

A que no sea nada y regreses Leviatán.

Esperar.

A que todo vaya bien.

Esperar.

Enséñame, que tu siempre lo haces y a mi no me sale.

Esperar.

Que duermo junto a la puerta, como sueles hacer tu.

Esperar...

Jornada de terror

*Pero qué grande ha sio este hombre!!

No es este disco de Pajares. No es una maratón de XF. Ni una fiesta de disfraces sin alcoholimetro. Ni una multa de 3 puntos de menos por parte de un miembro de la ley de miembro aparentemente pequeño.
No es ver Van Helsing con las muñecas atadas para no arrancarte las corneas porque mira que es mala. No es eso, no. Tampoco es leer que el ministro de educación quiere alargar el periodo de educación obligatoria hasta los 18 años porque alguna mente pensante ha dado con que habrá menos parados y más trabajando para hacer sitio en aulas abarrotadas y cabezas derretidas. Ni descubrir en youtube las cosas que bajistas japoneses son capaces de colgar (recomiendo verlo, y dejarlo hasta el final, a ser posible atados para no arrancaros las orejas). Pero no, el terror no es eso. Aunque anda cerca, proclamo.

El terror, el verdadero terror. Ese. Asistir a una boda de un balaguero de gente que no conoces de la mano de tu recién estrenada suegra para acabar durmiendo en el suelo como la mejor de todas las opciones posibles. Eso es una jornada de terror. Y mira que la mujer es una buena mujer, como se dice en mi pueblo, pero una suegra siempre será una suegra.

Afortunadamente hoy parece ser la antítesis del terror: retozar en la cama previo pase de Se armó la gorda de los Monty Python es una buena forma de pasar el "día después". Esta noche me delectaré (N.d.T.: ver Zoolander) con el Drácula bueno, el de Coppola, el de ese desequilibrado mental que fue Bram Stoker. Aunque me gustara más el libro. Aunque la aborreciera en la asignatura de comunicación audiovisual. Aunque Keanu y Winona merezcan un bloque de cemento por zapatos en el fondo del Danubio. Por cierto que acabo de recordar que entre sueños aconsejé a una productora de cine que eligieran a Reeves como mejor actor para encarnar al sey del sueño, Sandman. Parece que mi subconsciente tiene mejor gusto que yo por el cine.

En fin. Menudo fin de semana más largo.

Dia inquieto (II)

"El país de las furgonetas blancas", la cantautora canadiense devorada por dos coyotes, Camarón tiene algun nuevo que decir pero será siempre Ives Saint Laurent quien gane más desde el hoyo, incluso más que el Rey. Me indigno viendo los informativos, supongome cada día más mayor: es noticia que un hombre muerda a un perro y os habeís equivocado de carrera si pensabais haceros ricos. Deberían demandar a ese profesor. Ya es tarde. Demasiado. Demasiado tarde para seguir soñando con las cosas que me gustaría conseguir. Y nunca he sido más feliz, ni más completa ni ... ni tenía que preocuparme por la marca del detergente, que esa es otra. Y me compro un par de zapatillas y una es más pequeña que la otra. Me habrá vuelto a encoger el pie. Pasa mucho. Ultimamente, sobre todo. Al final no habrá fiesta de Halloween y acumularé hasta el día del juicio disfraces en el armario.

Y esperanza

Apenas tardaba en cerrar el anterior post cuando algo sucedió. Algo que podía haber sido terrible. Y es que delante de mis ojos un gato se cruzaba ante la circulación con esos ojos y despiests que solo los gatos tienen. Y de repente, todo dependía de mi. Frenazo, coche calado en medio de la calzada, trastos volar, un bote de cocacola derramado en los zapatos. Y si, el gato sale ileso. Sólo ese par de segundos consiguieron hace de ayer un buen día. Y es que el tiempo tiene esas cosas.

Os dejo con el gato de Simon. Guiño, guiño. Sonrisa.

Desesperando

-Hola cariño!

-Hola.

-Uy, qué cara traes, qué tal te ha ido hoy en el trabajo?

-Bien.

-¿Bien? Va, cuéntame, díme algo que hayas echo.

-Hoy? Hoy solo he desesperado.

Me he desesperado de forma súbita, durante mucho tiempo y a lo largo de todo el día. Hacía océanos de tiempo que no sentía semejante grado de agonía, inquietud, y si, desesperación.

Porque las horas se estiran y parece que sea hoy cuando me levanté esta mañana, y de eso hace tanto tiempo que el sol se ha vuelto a poner.

Desesperación, porque los minutos se me hacen años que se me enredan en el pelo y se me van cayendo entre las arrugas de mi rostro, que siempre han estado ahí, pero que ahora se parecen bastante a la distancia de ti hasta la Luna.

Porque estoy hablándote y parece que todavía estoy en esa mesa que no es la mía, bajo ese foco de luz mortecina, rodeada de minutos inútiles y destinos partidos, de insectos puñeteros que no saben que ya es infierno y si, desesperada. ¿He dicho infierno? Qué casualidad.

Si tuviera un poco más de paciencia tendría el buen gusto de explicártelo con buenas palabras, cuidadas y bonitas, tristes y reposadas.

Pero no, lo siento. Desesperación, agonía, inquietud, taquicardias, ganas de matar.

-Bueno, cariño, mañana te irá mejor.

-No. No lo creo.

Misterios de un asesinato

No podía dormir. Ultimamente duermo poco. Y cuando lo hago sueño mucho, demasiado. Pero no podía dormir. Por eso me eché al mueble bar pero como dicen que he cambiado, será por eso que no agarré botella alguna sino un pequeño libro que me había encontrado de casualidad esa misma tarde: Misterios de un asesinato. Neil Gaiman y Craig Russell.

Pronto uno se da cuenta: esta chica se ha vuelto adicta a Gaiman. Pero el caso es que no había ningún otro libro en toda la casa que brillara como ese. Y los había. Pero no como ese.

Un hombre recuerda, diez años atrás, el tiempo que pasó en america antes de volver a Inglaterra. La noche que pasó con una amiga, cómo un viejo se le sentó a su vera en la noche para cambiarle una historia por un par de cigarrillos.

En su historia, el viejo cuenta que hace mucho tiempo él fue un angel creado por el Señor para ejecutar su venganza cuando se comete el primer asesinato del mundo. Cómo el angel vengador Ragüel ha de averiguar el porqué de la muerte de un angel. Y de lo que vendrá de ese asesinato.

Gaiman narra en unas pocas páginas delicadamente ilustradas por Russell la creación de las emociones primigenias, el nacimiento del deseo, de la envidia, del arrepentimiento, del orgullo y la soberbia del entonces capitan de la hueste, Lucifer, de lo justo y lo injusto. Del amor y de la muerte.

No podía dormir.

Luego simplemente soñaba despierta.

Luego creo que soñando me dormí.

Mis fragmentos

¿Cuántas fotografías ajenas, en todo el mundo, guardarán una pequeña parte de mi, inconscientes sus autores, de no saberme más allá de esa imagen?

¿Cuántos me habrán mirado, por la calle, al volante, por la vida, y habrán mantenido los ojos en mi hasta darse cuenta de que no soy la persona que creían?

¿Cuántos desconocidos se habrán cruzado conmigo y habrán recogido, por medio segundo, mi imagen en su recuerdo por algun extraño motivo?

¿Cuántos al contemplar algo sin importancia habré sido yo quien acuda a su memoria?

¿Cuántas de mis pasiones hechas trazos y amalgamas, quedarán aún intactas, guardadas en cajas de la memoria de los que me acompañaron?

¿Cuántos, oh hados, cuántos de aquellos que quedaron atrás aún me llevarán, seguramente por casualidad, a su recuerdo dejando una sonrisa en su lugar?

A todos los fragmentos de mi que han viajado durante años por el mundo, que pueblan las memorias, recuerdos y subconscientes de todos los otros, a todos y cada uno, los buenos, los malos, los horribles, los desconocidos, los imaginados, los inspirados, los desquiciados y desgraciados, los que lloraban por las esquinas... A los nacidos por amor y los bordados por el llanto, a los primeros inocentes y los últimos mezquinos. Incluso a los que nunca fuí consciente de otorgar, que nunca fueron reales o acertados. Incluso a los que imaginaron por mi.

Ahora que Chronos me desarma, incompleta y descosida, olvidada por la dama Delirio, abandonada de mi misma, a todos, yo imploro, volved.
Que no sé por dónde ser sin recordar lo que he sido.
Sólo entonces podré comenzar adivinar lo que seré.
Y sólo entonces, si os place, podreís volver donde estabais.

Preparar una fiesta XF de Halloween

* Que buenos, los viejos tiempos.

Voy a hacerlo. No me importa mi nula imagen social ni me da verguenza reconocer lo friki que puedo llegar a ser con este tema: voy a preparar una noche de halloween dedicada a THE X FILES. Sirva este post para ilustrar la idea que le brindo a xMeNux, de ESX.

Para eso, solo necesitamos un gran salón y gente disponible, maleable y tolerable que te quiera por lo que eres y no por lo que nunca vas a llegar a ser. Alcohol en cantidades industriales, palomitas sin mantequilla, pipas de girasol, cucuruchos de crema desnatada totufi.

Será opcional -debería ser obligatorio- que todo el mundo juege un rol: pelucas pelirrojas, cigarrillos y corbatas feas a elegir. Otra cosa previa a la fiesta será colocar a un colega con un detector de metales en la puerta que de vez en cuando detecte microchips o implantes.

He realizado una pequeña selección de episodios dependiendo de la temática que más se precie. Obviamente esta sujeta a modificaciones y preferencias.

CICLO SOCIEDADES PSICOKILLERS: Episodios en los que se ven envueltos pueblos, sociedades o sectas con secretos chungos, horrilosos y arqueantes.

1. ROADRUNNERS
2. DIE HAND DIE VERLETZI
3. OUR TOWN
4. THE FIELD WHERE I DIED
5. HELL MONEY

CICLO PSICOPATAS MEMORABLES: Episodios con malos psicópatas que utilizan un don, poder o habilidad para hacer mucho el mal a ser posible con sorna, alevosía y premeditación.

1. FUEGO
2. GROTESQUE
3. PUSHER/KITSUNEGARY
4. IRRESISTIBLE/ORISON
5. PAPEL HEARTS
6. SANGUINARIUM

CICLO MONSTRUOS Y BICHOS RAROS: No son claramente humanos. O de serlo, hace tiempo que dejaron de serlo. Malos amorales, monstruos imposibles, horripilancias sin control.

1. HOME
2. HOST
3. KADDISH
4. HUNGRY
5. ARCADIA
6. THE GIFT

CICLO VAMPIROS, ZOMBIES Y DEVORADORES SIBARITAS : porque no sólo de Crepúsculo vive el hombre, hombre ya!

1. 3
2. BAD BLOOD
3. MILLENIUM
4. FOLIE A DEUX
5. SQUEEZE/TOOMS
6. HUMBUG

CICLO FANTASMAS : Pues eso, fantasmas. De los vengativos y de los otros.

1. SHADOWS
2. AUBREY
3. AVATAR
4. THE LIST
5. HOW THE GHOST STOLE CHRISTMAS
6. SEIN UND ZEIT/CLOSURE

CICLO CÓMICO : Que no sabes quién es Vince Gilligan? Que si, que hay comedia en The X Files.

1. UNUSUAL SUSPECTS
2. SMALL POTATOES
3. BAD BLOOD
4. HOW THE GHOST STOLE CHRISTMAS
3. X-COPS
4. HOLLYWOOD A.D.
5. THE RAIN KING

CICLO SHIPPER : El que sea noromo que se salga a la calle.

1. THE UNNATURAL
2. MEMENTO MORI
3. POST-MODERN PROMETHEUS
4. TRIANGLE
5. ALL THE THINGS
6. ESSENCE/EXISTENCE

CICLO CONSPIRACIONES : Fumadores, archivos, hombres en la sombra. Hijos secretos por doquier.

1. PILOTO
2. JOSE CHUNG'S FROM OUTER SPACE
3. TALITHA CUMI/HERRENVOLK
4. Musings of a Cigarette-Smoking Man
5. TWO FATHERS/ONE SON
6. FIGHT THE FUTURE

CICLO ALIENS : En forma de aceite, de hombrecillos verdes y de actores de la serie Hércules.

1. DUANE BARRY/ASCENSION/ONE BREATH
2. ANASAZY
3. TALITHA CUMI/HERRENVOLK
4. TWO FATHERS/ONE SON
5. PIPER MARU/APOCRYPHA
6. FIGHT THE FUTURE

CICLO "COSAS QUE DAN COSICA" : Mi selección favorita. Episodios que dan "mucha cosica", por mieditos, ascazos o porque uno se va "por la pata abajo".

1. FOLIE A DEUX
2. ROADRUNNERS
3. HOME
4. CHINGA
5. LEONARD BETTS
6. BADLAA

Y porque una fiesta no es tal si no hay descojones varios, se propongo que todo el mundo eche un trago cada vez que:

- Alguien diga al teléfono: "Soy yo"

- Aparezca algun confidente de Mulder diciendo eso de: "No confie en nadie"

- Alguien hable de la Verdad en letrás mayúsculas.

- Alguien fume.

- Esté lloviendo.

- Mulder deje plantada a Scully.

- Mulder o Scully intenten ser atacados por un monstruo.

- Mulder o Scully intenten ser besados por un monstruo.

- Cada vez que aparezca un actor reconocible de alguna serie actual.

- Cada vez que aparezca Frohike.

Sólo con eso, ya será una maratón etítica. ... Ah, no, que era una fiesta de halloween. Bueno, pues cuando el personal se canse de ver la tele, que se eche a los bares pistola en mano gritando a todo el mundo eso de YA ESTAN AQUIIIII!!!1

Poquito & Natillas

Poquito se llama él. Bengalí, pachón, estoico, algo guarro. Hijo no reconocido de uno de los otros dos mastodontes gatunos llamados Gato Uno y Gato Dos. Hermanos ambos, casi idénticos, a 8 kilos la unidad.

* Poquito, bajo del mar.

ESA es la mirada de "Faltan 3 segundos para momento más embarazoso de tu vida".

Natillas se llama ella. Tricolor. Pequeña. Mafiosa. Intenta dominar el mundo.

Que venga a mi casa a tomar café -o té- el señor Jose Ramón RAE y ponga como sinónimo de "Natillas" los términos: Follón, Trasto, Estropicio, Armagedón y Leviatán. A las imagenes me remito. Mi vida nunca ha sido fácil.

* Natillas trazando un plan maligno para dominar el mundo.

* Natillas resolviendo la ley de la gravedad a su deseo.

*Natillas doblegando a su voluntad la compra de la semana.

*Natillas can has chezburger. Imposible disuadirla ante su determinación.

Me voy a casa. Es la hora de preparar la cena de Natillas. Y se enfada mucho si me retraso.

Tell me just what happen

Nunca me gustó Orfeo y ahora el padre paga por el hijo. Si hubiera sido hace eones, a buen seguro que hubiera prestado más atención a mis sueños. Pero James Hunter, descubierto a mis orejotas de madera por el angelote de mi hombro, sólo me deja ahora, a media tarde, sonreirme para mi y rogar por el velatorio de Vess que descansa en el armario. Me señalas "no hay mucho más fosco que Gaiman" y yo sonrío "¿Fosco? Esto es delicioso". Pero tu ya lo sabías. Y yo no, yo lo aprendo todo muy tarde. Yo no tengo un coeficiente de 130 como tu; de echo, nunca me preguntó nadie por él ni creo haber tenido uno. Y este señor, Hunter, que no canta en los años 50 sino el año pasado, me vuelve a provocar un ¿y qué más da? Y levanto una ceja, entorno los ojos sobre mi cigarrillo , como lo hacía CGB Spender y sonrío para mi. "Viene mi madre", dices. Expulso el humo, lento, no hay humo sin fuego, te miro."Déjala. Que venga."

Emilio Calderon, Finalista Premio Planeta 2009

Emilio Calderón, finalista. Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta 2009.

Hasta ahí bien. Estupendo. Todo lo que sea por las letras en pos de la educación en este país será bienvenida. Como dijo Tim Robins en Vitoria el otro día: "Debemos estar contentos porque al menos este sabe leer (respecto al presidente Obama)".



Este tipo de premios nunca han sido plato de mi elección, más por hacer la contra que por cualquier otro motivo, pero es que mi intuición y cabezonería han ido dándome la razón con el tiempo. Los Bestsellers no son necesariamente los mejores. Pero mejor Caso y Calderón que Risto MejOde, que creo que también se presentaba al certamen del Papá Noel de las letras.



El leif motiv de este post es ni mas ni menos que mi "cercanía" con el premiado: Calderón es esposo de una amiga mía. Gracias a esta chiquilla, bendita adalid de las letras en el yermo ecosistema que rige estas áridas tierras de industria y ganadería, gracias a ella, digo, he tenido la suerte de coincidir en cenas con señores ilustres, presidentes y editores, jefes de contenidos y cotillas reales...



Cierta noche acabé de copas con Valentín Villagrasa -papa de los Lunnis y director no se cúantas cosas en TVE más ahora jubilado- quien llegó a afirmar respecto a mi persona que era "la mujer más interesante que he conocido en mucho tiempo", a lo que imagino que este señor andaba ya ebrio, pues mi humilde persona no se considera apenas mujer, sino mozuela.

Gracias a esta amiga mía, hermana a su vez de otra buena amiga y compañera de carrera, acabé recorriendo Italia en un fiat punto.



Cosas curiosas y dignas de guardar en el pequeñísimo cajón de "las buenas personas".

Así, el hecho de que su marido haya sido premiado es, claro que si, digno de mención, regocijo y alegría, más por la calidad de personas que son que por lo que piense del premio en sí. ¿Que cómo se titula el libro ganador? Pues no lo recuerdo muy bien, pero este blog no es informativo, maldita sea! Si quereis culturizaros compraos el Maria Moliner, que yo ya no ejerzo de periodista, pardiez!



Viva y bravo para las hermanas Bravo y el marido de la primera, claro.