miércoles, 30 de diciembre de 2009

Do, re, mi, Ramón García y el balance del año



Vengo a vosotros cerrando el año a lágrima tendida.
Sepan disculparme los que, como yo y desde siempre, han pensado que todo esto de la navidad era un invento de la tele, una sobreedulcoración absurda, una putada para los que no tenemos nada que celebrar y si mucho que añorar... Pero este año... No lo puedo evitar.

Y es que este año, os lo entrego aquí, ha sido el más raro y opuesto a los habituales de todos los recordados por esta pedante y manida servidora vuestra: nueva casa y nueva situación, nuevo pueblo y nuevas metas, Natillas, mi alma gemela.

- Trajimos al mundo a la primera de nuestra sangre, y la última vez que la vi me dio un abrazo con un bracito que solo abarcaba un palmo de mi cara.

- He visto sonreír a Verónika desde su atalaya aunque me hubiera gustado poder verla mucho más.

- Paseé por el Louvre y me cosplayé para un salón del manga. De paso (re)encontré a un par de primos perdidos en la mediocridad familiar que me han devuelto un trocito de mi infancia.

- Descubrí a Neil Gaiman y The Sandman entre muchos otros autores y personajes.

-Aprendí mucho, muchísimo más del arte de ser groupie y de la música en general.
Y como consecuencia de esto me he llegado a ver cortejada por un escuadrón lesbiano muy ... ¿simpático? -con todos mis respetos-.

- He conocido a muchas buenas personas, y años llevaba sin toparme con ninguna.


Y a poco que me acuerde ya estoy llorando. Ya ni os cuento cómo me pongo viendo Up, Ponyo o por ejemplo, cualquier episodio de Extreme Makeover Home Edition, que tiene delito.

Total, que ando de un pavo subío, con las vísceras de dentro afuera, moco mediante, rojitas las orejas.

¿Propósitos de año nuevo?

Comerme con patatas a las arpías con las que trabajo.
Sacar tiempo para Veronika y los poquitos buenos amigos entre los que incluyo los que habitualmente (o no) me concedéis el honor de leerme.
No cabrearme ni pegarle fuego a la tele cuando llegue el final de Lost y me decepcione. Igualmente con Smallville.
Ver más Bob Esponja que, al igual que Pepe Colubi, desearía que el optimismo y vitalidad del bicho amarillo fuera una conducta a seguir por los adultos.
Ver más series, que solo con Bones ya tengo trabajo y eso no puede ser!!
No comprar más camisetas, que es un vicio.
Y hablando de vicios: cerrar mi cuenta de ebay, el farmville -nivel 22- e inutilizar mis tarjetas de crédito.

¿qué puedo decir?
Agradezco vuestro tiempo y admiro vuestras pasiones. Mi deseo de Fin de Año es que seáis tan felices como lo soy yo en este mismo momento. A ser posible sin lloriqueos y sin tanta sensiblería.


Y una cosa bonita, aunque no mucho, pero que me ha saltado la lagrimita. ¿Podríamos hacer esto en España? Lo dudo. Iba a ver esta noche Que bello es vivir con un buenazo James Stewart... pero creo que mejor me pongo Blade Runner, ahora que se que su gran monólogo clave fue improvisación del replicante Rutger Hauer. Buenas noches y feliz fin de año.


¿Por cierto, qué hará Ramón García en Nochevieja? ¿Se pondrá la capa en su casa viendo a la Esteban?





jueves, 24 de diciembre de 2009

Bajo el arbol


No he conseguido lo que pretendía en un principio más por considerarlo demasiado arrogante que por el temible mal cuerpo que tengo por este puñetero gripazo que deja al nivel de una mera "arrastrachanclas" principiante.

Así y gracias a las palabras de Toro, he decidido buscar en mi memoria cosas que me hayan traído el recuerdo de cada uno de vosotros, por lo que sea. No serán todos lo que son, pero de corazón lo hago.

Toro, amigo mío, por ti y por Justiniano, una canción. Escúchala con atención si no te la sabes. Había pensado en un -cualquiera- fragmento de Kafka, pero tras leerte últimamente prefiero esta canción que me recordó a ti hace poquito.



M Jo, grande grande, te entregaría ahora mismo todo lo que sé de magia negra aplicable a la influencia sobre editores (inter)nacionales pero me temo que podría estar incurriendo contra la deontología periodística que tanto me costó aprobar -y que de bien poco sirve-. Así te regalo otra cosa más útil: un montón de libretas en blanco para llenar de ideas.



A Satrián había pensao en pasarle todos mis códigos bonus de dvdgo pero me parecía rastrero tener que obligarle a gastarse dinero ex-profeso. Mejor un billete de lotería, para que pueda costearse algo de todo esto.


Para Simone, además de un buen enfermero que le cure el resfriadillo, le regalo unas gafas super monísimas para que pueda superar su fotosensibilidad y, si no va hacia la luz, que vaya a sitios igual de cools. Pd: son de Prada, si. Modelo ButterflySuperOseaHilton.

Para mi Verónika un regalo muy especial: La máquina del tiempo de H.G.Wells. No una versión mecánica -que decir "ojala pudiera" parece algo taaaan fácil...- No. Es su versión literaria para que pueda pasar esta época lo más rápido posible mientras la lee. .



Tenía un montón de regalos más preparados, como la dirección de Neil Gaiman para la Pequeña Delirio, pero ese regalo he pensao quedarmelo para mi. Así, como ya son más de la 1 y llevo el día un poco pesao, para los demás, de este y otros lados del río Pecos, un montón de kilos de abrazos chillaos, banda ancha y pañuelos de papel, que es una cosa que vale pa to y es muy socorrido.

¿Que no es bastante? Pues os regalo a mi misma en una canción para cada uno, para todos a la vez, los de antes, los que se fueron a los Andes, los durante y los de ahora, para mis amigas que no veo hace siglos y tus amigos que hemos visto esta tarde, para todos mis exs y antiguos profesores y compañeros de colegio, instituto y universidad...
Para todos, de mi party... parte, que diga.


"Y el que no se lo crea, peor para él".
Feliz Navidad y ya sabéis, aquí estamos para lo que haga falta. Buenas Noches.



lunes, 21 de diciembre de 2009

Felices Platanos!


Buf! Siempre igual. Me estoy haciendo vieja. Levanto un gato y me crujen los huesos. Mama Noel este año no ha descansado por culpa de los regalos de la empresa. Y más le valía haberse quedado en Laponia que seguro que los lugares a los que ha ido no se merecían más que carbón. Da igual. Luego la cena de empresa al que fui sin avisar de que era de disfraces, todo zombies y brujas. Gracias al cielo que también fue mi hermano y nos dedicamos a hacer lo que Woody Harrelson y la Pequeña Miss Sunshine en el parque de atracciones.

El caso es que, aunque muy atareada y cansada, me siento generosa y pacifica pero no lo digáis por ahí que la gente se acostumbra. Lo primero porque no me quiero acostumbrar y lo segundo porque se me pasa pronto. Ahora mismo, sin ir más lejos, ya estoy de mala leche; que acabo de verle la tocha a la Esteban después de su reconstrucción de tabique en platino, que ni T-1000 ni leches que con John Connor acabaran los correpasillos de Telajinco en futuro no muy lejano.


Una de cal y otra de arena. Y de nuevo el buen humor: esta mañana he visto a un señor intentando abrir un Renault con un plátano. Supongo que a Fernando Alonso le pasa lo mismo. Se me ha escapao una risotada y el pobre hombre se ha sonrojado. Pero el plátano ya no me lo quita nadie.


Y los plátanos, como dice mi pariento, son divertidos y funkys. La madre que lo parió, el frío que hizo el pasado sábado en un concierto de Maleek y After Many Days solo porque eran colegas… Eramos 15!! Joder, a -1º y yo de concierto! Que me acordaba de Jesús Calleja en el Kilimanjaro, copón! Ains… Plátanos, plátanos…

Pero na, que ando de buen rollo, HoYgan! El otro día me veo que el vídeo de Fatboy Slim Weapon of Choice donde un inmenso Christopher Walken sale por peteneras es del buenazo de Spike Jonze y ya os estoy mandando al lugar donde viven los Monstruos. Pandora puede esperar, de verdad.


Pero caray, estoy de buen humor y quiero haceros un regalo.
Eso si, necesito de un poco de tiempo para tenerlo listo pero antes de final de año estará. Os lo prometo. Os lo debo, por todo lo que me habéis (a)+(so)portado todo este tiempo en este y anteriores blogs.


Feliz Plátano a todos Y besotes de Mama Noel!

lunes, 14 de diciembre de 2009

Frio bajo el sombrero de Lucifer



Tengo los malditos pies helados. Mojados y helados por debajo de las botas. Barro. Mama Noel esta noche va a echarse un trago, nene. Escribo recordándome porqué escribo, para qué y porqué he de hacerlo dejándome llevar por este frio. Escribiré poco. Posiblemente se vaya la luz. Así sea.

Anoche terminaba el Año Uno de Frank Miller sin llegar a ver porque muchos dicen que es el mejor. Moore y Gaiman para mi van primero. La situación es esta: llevo tres horas largas odiando a las dos gordas que tengo enfrente. Es lo malo del tren. Y lo bueno también, te ofrece situaciones francamente buenas para dejarte llevar por el odio hacia el resto de la humanidad. Estoy cansada, exprimida y desarticulada después de un maldito y helado fin de semana en Madrid. Curiosamente he sido yo quien ha dejado tras de si el frío. Ahora que he descubierto qué voz tiene el demonio os invito a que os heleis en los pliegues de sus gélidos susurros.

Después de un rato de profundo odio y antes de Batman repaso el capital invertido en el puñetero Expocomic: tu al Bassday y yo con los frikis de los tebeos. Dejo de calcular cuando empiezo a recrearme en el dolor de mi hombro harto de arrastrar material inflamable: acaba de empezar una película. Cualquier pastiche es mejor que mis matemáticas de bachillerato.
Dos horas después y un par de arrogantes lágrimas a causa del melodrama sensiblero fuera de aduanas me propongo montar un referéndum popular proponiendo que Richard Gere no debe morir nunca. Y menos en un film tan malo -o un filmque acabe viendo yo, joder-. Y de paso proponer que John Belushi deje de estar muerto a cambio del que decidió editar de tan mala manera el film en dvd. Pero esa es otra historia.

Frío. Todo es siempre otra historia.
Y la que merezca ser contada no seré yo quien la porte. Así sea.




Frío. Me sonrio. Me reconforta la sangre que brota de las llagas de mis manos. Encuentro cierto placer esta noche en el dolor del frío. Sé que quieres saberlo. Lucifer, si. Tom Waits. Si no lo es, para mi, como si lo fuera.


lunes, 7 de diciembre de 2009

Disculpas y sueños apocalípticos


Mis disculpas por lo anterior.
Supongo que me pareció una buena idea al no poder quedarme dormida -siempre lo parecen, verdad?-.

En fin. Disculparme se me da bien. No tanto recibir cumplidos o felicitaciones. A lo que cada uno esté acostumbrado.

Llevo un rato dándole vueltas a un extraño y complejo sueño que me ha tenido toda la noche corriendo por azoteas y galerías sumergidas, escapando del armagedón e intentando encontrar la puerta hacia otra dimensión donde la guerra no ha devastado todo lo humanamente devastable. En medio de todo ese apocalipsis se han ido entrecruzando personajes de ciertas series de televisión siendo mi principal avatar el de Chloe Sullivan, la eterna amiga no correspondida de Clark Kent en Smallville, el cual también aparece por el sueño siempre envuelto en un aura de pasotismo y pre-ebullición. Unas veces de rojo y otras forrado con un traje de aluminio como recién salido de un videoclip de Bowie -y recuerdo que se le veía el canalillo trasero al superhéroe, señalo-.


Al final y tras muchas penurias como escapar de un edificio que se esta derrumbando en las aguas, ver como los que me rodean se licuan en un charco del suelo según el color de su pelo o intentando encontrar el móvil -otra fijación repetitiva lo de perder el móvil-, a veces siendo yo con compañeros reales u otras siendo Sullivan acompañando a Lang, Lane, Juliette -Lost-, Chris Carter -yeap- o Urkel -esto si que me pilla desprevenida, pero lo recuerdo así-. Al final de todo esto, digo, consigo salvar el mundo pero, oh vaya!, no consigo quedarme con el héroe. El final se torna agridulce por los celos al descubrir que Lane es la culpable del enfriamiento kryptoniano. Y yo con estos pelos.
A todo esto, tengo que irme. Si mi subconsciente lo permite, espero disfrutar de una barbacoa digna de una heroína anónima no correspondida como viene siendo mi caso.


Insisto. Mis disculpas por este y otros desvaríos frutos de cierta inadaptación personal provocada por el paso inclemente de los días.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Papoya el marino

3:46. alcohol. Los lunes alcohol en chandal. Marina va a pensar que somos unso desquiciaos. Yo la primera que soy la mayor. Nat¡llas destroying all over the world. 3 grados bajo o sobre cero, no caigo. 80 kilometros. Quita, Natillas. Luis y sus flying spagettis monster y su decoracion de navidad. Los muppet entondando Bohemian Rapsody. Ennio Marchotti? una y otra vez y un video en 8 bits hipermegadestroyer. Si mi señor que tienes ojeracas y cómo sería jugar al Atmosfear en VSH y tu peor miedo es caerte por un barranco? Jorl! Marina va a pensar que somos unos desquiciaos, pobrecilla. Alcohol. Mucho. Mojinos. Alcohol. Spanich Movie. Sin perdón anoche y qué grande es Cl,int Eastwood hipos de perra. Tego sueño y tu duermes ya. Natillas quitate de delante, por dios que trasto de gato. Pobre Hermes que es el elegido. Mojinos. Mojinos!! He comprao una camiseta. He comprao una camiseta? Cuando, joder? Alcohol. 3:51. Me voy a la cama.
Voy a intetntar encontrar el videoclip bizarrisimo y si no, el de Ennio Marchotti o como se llame, que lo tenía yo guardado en el subcosciente de otra vida.

Vale. Lo he encontrao. Porqué soy yo ahroa la más mayor? Porque yo la que más alcohol en sangre? Porque yo soy la que me sé todas las de los Mojinos? Porqué no hemos venido anbtes al concierto, maldita sea?!

Truckers Delight o algo (JAAARLLL!!! + BONUS)



Ennio MarchettO (Quien no se acuerda?Se guirá vivo?)Ogete Flavor too=?))



bOEMIahn Rapsody by the muppets (sin desperdicio ninguno)





ME VOY A la cama. Mis tiempos de rapsoda etílica es obvio que quedaron atrás. Supongo que ahora soy una alcoholica más. No quería dejar pasar esta ocasión porsi se me ocurría alguna frase brillante, algúna forma imposible, alguna historia impecable. Obviamente solo queda una sobra de lo que alguna vez pensé que había podido ser.

Me voy a la cama. 4:00. Buenas noches.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Formar, Informar y Entretener: los cojones.

Estoy cansada. A todos los niveles.
Drogada por la gripe y cansada de subir riscos.

Tengo mucho que contar aunque quizá y como siempre, muy poco que decir que no se sepa ya.

No seré yo quién traiga la verdad, ni la mía, ni la suya ni la que viene en mayúsculas capitales.

No seré yo quién venga aquí a levantar el dedo, rasgarme las vestiduras, levantarme las enaguas por encima de la cabeza, juzgar lo malo y lo peor de los medios de comunicación, entramadas sectas de cédulas terroristas, protegidas por la ley, reventadas de ambición, desligadas de cualquier dirección hacía la ética, lógica o moral.

Porque me entero por Simone, una de mis mamis blogeras, que ese señor de las islas Canarias realmente ha sido engañado, asediado, vilipendiado y despellejado por el total de la sociedad española -y nosotros con él- gracias a los medios y a un médico que más valdría haberse aplicado el autoaborto-retroactivo. Días y días escuchando de los medios las terribles penurias que esa pequeña de 3 años padeció en su corta vida, cómo su padrastro la quemaba viva y su madre lo permitía. Cómo fue golpeada y violada. Para ahora resultar que no.



Mireusté, que dice la Ministra que es lícito activar el protocolo de maltrato infantil pero con conocimiento. Si, vale, pero oigan, pero alguien me puede explicar en qué se diferencia una violación a una menor de un golpe en la frente? Es que soy médico y no lo tengo claro.

Porque yo también me he ostiado desde que nací para acá -hoy, por ejemplo, que me he caído por un terraplén-. Y también ostié a mi hermano siendo niños y a día de hoy sigue portando cicatrices en la frente de un cabezazo en pleno frontal. Y no se quedaría muy bien, que a le ha dao por trabajar. Pero los accidentes de los niños han ocurrido siempre, por desgracia.

Y ahora? Quién le restablece a este señor lo que viene siendo su honor? Porque yo no he visto retracción alguna por parte de la prensa. Ocurrirá peor y este mismo señor transformará el resto del suceso en un espectáculo. Denunciará a todo dios desde platós de televisión y escaleras de juzgados de 1º instancia y le darán la medalla de .... qué se yo, las bellas artes o algo. Y estaremos como al principio.

Y ya a NADIE le escandaliza que haya niños que son raptados -o no- de sus padres y que son objeto de las barbaridades más bestias que puede uno escuchar de esta vida. Y ya a nadie le interesa NO VER los miembros amputados de las víctimas de un accidente de tren. Y ya a nadie le interesa NO VER la sangría que se ha hecho -o se hará, cuestión de tiempo- de los secuestrados internacionales por culpa de la bajada de pantalones nacional y el mirar hacia otro lado de la prensa. Y es porque nos hemos acostumbrado a tó. Y que viva el cine de Almonabar. O algo.




Lo siento pero no. Yo cuestionaba cada pregunta de mis profesores cuando intentaban explicarme qué era noticia y qué no. Lo de que un hombre muerda a un perro ya no vale. Debe haber sangre, miembros amputados, zoofilia encubierta y malversación de fondos por explotación de la ley de costas. Cuándo preguntaba porqué los niños deben ver muertos en el informativo de mediodía me respondían que era cosa de los padres dejar que lo vieran. Cuándo preguntaba porqué es mejor una portada de un accidente con cadáveres que otra que -respetuosamente- no los mostraba me respondían que allá cada cual con sus aprensiones. Cuando preguntaba qué tenía de informativo la muerte de un hombre en directo, encogido mi corazón desde el último día que compré un periódico -hasta el día de hoy- y que nunca obtuve respuesta alguna.

Y al fin y a la postre, cuando preguntaba por la ética periodística y la dignidad del informador en artículos encubiertamente -o no tanto- partidístas o manipuladores se me sugería una idea que acabé por destilar cuando me tocó ponerme a trabajar: "la dignidad es para quien se la puede pagar".

Esa, más o menos, es la norma básica en la que se sustenta el actual sistema informativo internacional. Cualquiera lo sabe más y mejor que yo. Poco o nada importa si ese señor realmente hizo daño a la niña. Poco importa si el profesor quedó en coma por interceder en un caso de maltrato. No merece la pena seguir hablando siquiera de los muertos de la guerra - o de paz-, de los que siguen muriendo por eso que llaman Gripe A, de los que no pueden llegar a fin de mes mientras los otros se van de cumbres borrascosas. La dignidad es para quien se la puede pagar. Y si no es noticia, no existe.


En fin. Lo que os decía, mucho que contar y poco que decir.


Estoy cansada. Iba a contaros cómo hoy he dado un pequeño pasito para seguir levantando el país -no, yo no me estoy preparando oposiciones-, cómo he luchado por conquistar la naturaleza y hacer el trabajo duro de los tipos duros, ese que nadie se cuestiona pero que alguien tiene que hacer, cómo tengo las manos destrozadas, el culo prieto y los zapatos llenos de guijarros de alcanzar riscos y subir colinas. Pero no. Estoy cansada de los medios. Y ya nomacuerdo lo que venía a hacer aquí.