Spots Navideños I: Solo para mujeres

Esto es un pronto. Acabo de dejar los platos a medio fregar y a mis espaldas me interrogan por lo mismo. Y es que hace unos minutos discutía con mi pariento acerca del porqué cada vez que se emiten ciertos anuncios el espacio-tiempo se repliega sobre si mismo y una servidora deja de prestar atención a nada que no sea la pantalla del televisor. Y el caso es que, aunque soy inmune a la campaña navideña, solo unos pocos spots están estudiados para colarse por entre mis neuronas y desconectarme. Y no, no puedo explicar porqué.

Desde mi libido más subconsciente, os traigo, mujeres mías -hombres absténganse, por mas que lo intentéis, no podréis entenderlo, si acaso, comprenderlo-, os traigo, digo, los spots navideños que tengo grabados a fuego en mi corazoncito subliminal más erótico-festivo.

Ejemplo 1: De este año. El tal Duque + Victorio y Lucchino= Rompebragas.
Miguel Ángel nosequé. Un señor que para mi, lo admito, no tiene aliciente alguno puesto que ni seguía su serie ni forma parte del perfil de hombre que me atrae. Pero por alguna razón, todos y cada uno de estos planos son, literalmente "romprebragas". Incluida la música siempre más.



Ejemplo 2: El del pasado año. Josh Halloway + Cool Water = Mojabragas Mode Untra On.
Los spots de Cool Water siempre han sido...estooo... bueh... Siempre han sido muy físicos e ilustrativos. Sumamos este spot al personaje salvaje e instintivo de "Sawyer" de Lost y ya tenemos otro anuncio para la posteridad.



Ejemplo 3: Yves Saint Laurent + Olivier Martinez= Sofisticación sensual. Rompebragas a medio gas pero con un alto nivel de babeo incipiente.
Este spot, incluído su add en papel, formo parte de mis principios periodísticos convirtiendose en casi un fetiche de la buena suerte. Incluída la noche que se desprogramó el ordenador de la tele y en lugar del típico tarot 906 se emitió durante más de 15 horas mi salvapantallas con imagenes de este modelo/actor -que ni lo uno ni lo otro-. Pero nos mola, nenas. Ouuuyeaaah (Barry White On)



Ejemplo 4: Hugo Boss. Este spot desde que lo recuerdo jamás a decepcionado a las mujeres. Ha ido cambiando de actor pero los planos se han mantenido. Antes Gabriel Aubry. Ahora Marius Hordijk. Os pongo los dos para que podaís hacer la comparación de planos que acabo de hacer yo y que solo sirve para confirmar que si el anuncio funciona, no lo toques.






Ale. Me voy a la ducha.

De negro me verás

Que ayer metí la pata y pague la noche con kilómetros. Hoy despierto lejos: naftalina y leche caliente. Me calzo las ya olvidadas botas de montar, las que me han visto asfixiar y patear. Las que se han lustrado con sangre y alcohol durante años.

Me visto de negro. Johnny Cash en mi corazón y tú en la ventana. Un poco mejor, que hoy nadie podrá levantarme el dedo. Ya veremos si vuelvo y si te cruzas conmigo será para morder el polvo tras de mí.

Celebremoslo

25 de noviembre. Día español dedicado a la denuncia de la violencia de género. Día de la mujer. Frágil, hermosa, delicada mujer. La mujer. Harpía miserable, meretriz de sus formas, despiadada compañera, carcelera de su propia mente. Día de la mujer. Celebremos hoy el día de las madres, las abuelas, las hijas y las hermanas. De las madres de burka y chador, de las abuelas de veneno y rosario, de las hijas de ablaciones y pernada, de las hermanas de proxenetismo y mercancía.

Celebremos lo pobres que somos hoy. Y, vaya, ayer también. Y mañana. Pobres de espíritu, de carácter e identidad. Pobres cenicientas atolondradas, las de mercadona y las de bufete. Celebremos que nos siguen gustando los niños malos, los que dice Tote y los que dice la tele. Celebremos esa curiosa intuición femenina que desecha el consejo del amigo por el del chulo del barrio. Celebrémoslo. Ponga una Bratz en su vida, oiga usted, que se mantiene sola, de aire como los globos. Y fíjese que como complementos trae un par de botas rosadas, una argolla de buey con purpurina y un lápiz de labios russian red. Y no se preocupe usted, que puede amoldarla con poco de fuerza que haga. Y si no le gusta, tirela y compre otra, que tiene usted todo el derecho… Y qué demonios! El deber!!

Yo no tengo hija, que sentencia su padre. Si hubiera estudiado no le hubiera pasado esto! Señalan los familiares. “Nadie se lo podía imaginar, no discutían en público nunca!” Disculpe usted, atenta vecina, pero esa joven que acaban de encontrar en el vertedero era jurista, era administrativa, era policía, era peluquera. Y mire usted, lamento decepcionarla quitándole las razones, pero no tiene nada que ver. Ser víctima no tiene que ver con eso. Pero el sentido común, la educación o la libertad de elección siempre se quedan atrás frente a la sensación de pertenencia, la desesperación y la dependencia todas creadas casi siempre por ese gran sol que resulta ser nuestro amado niño malo. Celebremos lo débiles y estúpidas que podemos ser. Va.

Machista, llámeme usted. Dígalo por ahí ahora que ya lo sabe. Y dígalo porque fui antes persona que mujer. Dígalo porque yo soy licenciada, y fuerte, y mujer. Y vaya por dios, también encontré mi sol dorado de ojillos aviesos y malos modos, ese que tanto nos gusta a las chicas. Ese que nos hace hacer, permitir y soportar dislates imposibles, humillaciones impensables. Llámeme machista, pero sé lo que me digo. Recuerdo y no olvido. Y tuve suerte porque pudo ser mucho mucho peor.

Celebrémoslo hoy. Mañana no, que el calendario dice que no toca. Pasado las madres, hermanas, abuelas o hijas andarán comprando muñequitas Bratz a sus prójimas. Yo también juego con muñequitas, pero cambie las Bratz por las historietas de super heroinas jugando ahora a que soy una de ellas. Celebrémoslo hoy, no sea que se me olvide lo que me jure no olvidar jamás.

Creo que no consigo decir lo que quiero. Ahora prefiero escuchar, que me quedo con lo de El Tote.

Momento Garci: Cosplay Reaccionario

Porque tengo que limpiar y guardar la compra y ordenar las coladas y llevo encima dos redbulls del mercadona -que creo que los hacen con sangre de monjas y lágrimas de niños-, un capuchino y dos cervezas.
Porque voy a poner una y solo una fotografía de mi incursión "ultimate fan" en materia del cosplay en el I Salón del MSR.

Ambos disfraces Black Cat (Spiderman) y Shampoo (Ranma 1/2) encuentran lugar en mi armario, de modo que no seré yo quien señale mi humilde -y si, avergonzada, persona-. Remarcar que ambas demostramos admiración por la vestimenta de la otra. Y como se puede ver, finalmente no fui de Gothic Nada y no porque no tuviera ganas ni atributos. Elegí algo distinto porque me olí la distinción en ello y razón que tuve pues sin haber entrado al recinto ya andaban pidiéndome fotos los prepubescentes góticos y emos de emociones por domesticar. No sé cuántas me harían para (re)confort de mi ego aunque no de mi edad, ya que sólo los muy veteranos sabían definirme correctamente.
Como experiencia, única, la verdad. Era algo que, aunque ya tarde, se había convertido en una espinita que creía no poder sacar. Lo haré de nuevo? Lo dudo mucho.

Otra cosa más y como mensaje a no iniciados: no se debe uno gastar 50 eypos del tirón en gominolas, aunque sean gigantes y chinorris. No merece la pena. Y aunque la mereciese, los remordimientos y la gastroenteritis no os dejarían dormir.

Y ahora toca volver al mundo gris y regodearse en lo reaccionario del cada día. Hoy toca tener un Momento Garci.

Estropajosidad marciana

Días raros, manos destrozadas, nervios crispados.
Demasiada realidad, sospecho.

Por eso he decidido liarme las enaguas a la cabeza y dejar escapar mi niña interior, largamente dormida. No es que duerma todo el tiempo, es que tiene muchas caras, la chiquilla, y esta vez se ha levantado en plan gigante asiático con un montón de pinzitas de colores en el pelo y muñecas sin cabeza. El próximo fin de semana empezando por ya mismo seré, por primera y única vez, una de esas personitas extrañas y llamativamente frívolas que se disfrazan de personajes de ficción. Cosplay, le llaman. Vestirse de mascara, traducen en mi pueblo. Una Gothic Lolcat. El personaje me lo he inventao -y lo de LOL tambien-, que el vestidito de Sailor Moon –la de mis tiempos- me deja el culo al aire y no son horas.

¿Por qué?

Pues porque necesito como agua de mayo dejarme llevar por la frivolidad y la fingida inocencia, por la despreocupación absoluta y el frikerio sumo.

Porque han encontrado agua en la Luna y todo lo que le pase al satélite lo siento como muy mío, cosas de mujeres supongo, y algo dentro me clama a celebrarlo.

Porque el lunes es fiesta únicamente en mi pueblo y me lo voy a pasar entero en el sofá con el Guitar Hero, mi gata convaleciente -beligerante y numerosa ella- y Herta Müller, que así celebro yo las fiestas patronales.

Porque me han llamao a filas para ser una marciana y empezar a buscar la parcelica para el dúplex en el orbe rojo y eso también hay que celebrarlo en compañía de uno de mis marcianos favoritos…. Pasad buen fin de semana, que yo ya empiezo a enajenarme no ser yo…

Kawaaaaiiii!!!!1

….. oh, god….

Edito: enlace marciano restaurado.... y me he encontrao una sombrillita blanca moniiiiisiisisima!!!

Ven

Vendida mi alma,

Venida a menos,

Vengada la afrenta,

Vuelta de todo.

Vienes de lejos,

Vendas mi espíritu

Valor, tierra, sangre.

Eso, amor mío,

Eso es lo que tengo.

Ven, ven conmigo.

Eso es lo que te ofrezco.

Ven, ven conmigo.

Mecawenmivida mucho

Porque no me duran los buenos sentimientos mas tiempo que lo que me duran las palmeras de chocolate. Porque me meto en la pagina de Satrian y me encuentro porno, pero no suyo. Porque anoche vi Orgazmo y todavia ando con cara de ... con cara de Trey Parker y Matt Stone. Porque las mataba. Con rayos X, con gritos supersónicos, con aliento de hielo o flechas verdes. Y si no puedo matarlas así, me doy a escupirles. Porque las muy... perracas se lo merecen. Porque me vencen por lo que vale un clavo. Y porque no soy rencorosa, pero como dice mi madre, el que me la hace me la paga, y si no me la paga, no me la hace mas. Mi madre es muy así.
Me largo de aquí porque como siga, voy a acabar replegando Tierra Prima y mandándolas al final del Espacio-Tiempo, que le hagan la manicura a Doomsday. Afuuf!!

Pues claro que si!

Anoche fue muy difícil.
Hoy, hoy es un gran día.
Gracias.

Lo que queda

Que no me escucho la respiración,
ni me late el alma en el pecho,
que no recuerdo mi voz
ni el color de mis propios ojos.
Que no todo es todo el mundo,
ni el mundo es solo de tu deseo,
que estoy cansada, amor mío,
que no me encuentro,
que no me adivino ni invento,
que ni capaz soy ya de imaginarme.
La pena es que es triste,
resulta muy triste,
darme cuenta, amor mío,
que la sombra que ahora soy,
triste, amor mío,
que lo que queda de mi,
amor mío,
tampoco duele ya.

Anibal el Jazzero

Anibal Barca, de Amilcar hijo, cartagenero él, resulta que fue jazzero el hombre. Me imagino que entre que se licenciaba en las milicias y reunía un grupo de colegas para ir a liarla parda por Roma.
Taitantos años después, hete aquí que en su pueblo -cuyo ego no tiene comparación con los pueblos norteños del país de lo inmenso que és y lo cafre que puede llegar a ser-, hete aquí, digo, que han montao lo que viene a llamarse el Cartagena Jazz Festival. Por la 29 que van.
¿Qué que tiene que ver Anibal el cartaginés con el Jazz? Pues que si en vez de entrar por Roma con los elefantes hubiera entrao con contrabajos otro gallo le hubiera cantao al amigo.

Primero James Hunter.

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Hunter viene a ser un señor de color oriundo de louisiana durante la época dorada del soul en los años cincuenta metido dentro de los zapatos de un señor normal que para colmo es inglés. El resultado es divertidísimo. Te crees transportado en el tiempo y das cuenta que ese señor del escenario es James Brown, Sam Cook y Jackie Wilson, todos a la vez en una mezcla perfecta y además con tupé.
Y es que la melosa y susurrante voz de la introducción nos lo presentaba inquiriente:
"Preguntémonos, no dónde ha estado metido toda su vida, sino dónde hemos estado nosotros encerrados para que nos pasara desapercibida su voz".

Luego Bela Fleck and the Original Flecktones.

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Un grupo de viejunos colegas que, banjo eléctrico en mano, se lo pasan como enanos y suman entre todos ellos los mejores talentos a este lado del Río Pecos. El primero, un señor -de quien admito no conocer el nombre puesto que fue cambiado en cartel en el último momento- tocando la armónica, el arpa de boca y el piano todo a la vez. Y hacerse un solo mezclando temas de The Beattles no es fácil y mucho menos si además le sale bien.
Victor Wooten, un jamaicano con rastas y cartoniano -todo a la vez- que resulta ser, según me cuentan, uno de los mejores bajistas internacionales. Pena que el solo que se marca el amigo no hubiera quien lo aguantara.
FutureMan, el batería. Un tipo con rastas mucho más largas, sombrero pirata y un invento casero por instrumento: su propia batería electrónica. Un figura, hermano del bajista, por lo que me cuentan.

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Un cachibache que parecía un excalextric montao con una caja de galletas cuétara.
El protagonista, el rey del banjo, Bela Fleck. Un señor normal con un aire a Jack Black que se ha ocurrido hacer del instrumento campero americano un arte, mezclarlo con jazz y con un montón de sonidos y melodías que nada tienen que ver y les ha salido un pelotazo. Alegre bluegrass mezclado con un montón de influencias que hacen de este señor y los suyos un referente para salir del mal humor.


Una buena jornada pese a que no quería ir.
Me voy a asarme una mazorca de maíz en la vitro y llamar a las primas del pueblo, Vonda Mae y Peggy Sue.

De lagartonas y mentiras

Hoy mentí.
Hoy curé.
Hoy jugué.
Hoy estas de vuelta conmigo.

Y mientras acompaño con las patatas de MariJo las penas de Toro y Simone caliento mis manos con el capuchino con leche condensada y miel repaso estas tierras mías, que las tengo abandonadas, y visito a Satrian y su nueva casa, y parto con JC y me derrito con Delirio, musa que fue encerrada y liberada años ha. Y yo aquí, con estos pelos y jugando al nuevo de CSI. Debería estar viendo episodios viejos de mil series... pero no. Mentiría.

Hoy mentí.
Ayer también.
Y el anterior.
Soy una gran mentirosa.
Siempre lo he sido.
Siempre lo he hecho.
Includo cuando hacía teatro.

Pero no aquí. Aquí no.
Esta noche concierto de James Hunter y Bela Fleck and the Flecktones.
Hoy si.
Mañana no.
Y no mentiré.

Pero hoy...
Hoy ya estas aquí, pequeña.
Mañana, quíen sabe?



Me voy a merendar, que ando algo fosca.
Malditas sean las redes sociales y los ecos más jóvenes, liberales y consentidos de nosotros mismos o de lo que nunca pudimos llegar a ser.

Como decía una vieja arpía amiga mía: "Quién te entienda que te compre"
Y la muy puta me dejó con la palabra en la boca, se dió la vuelta y se marchó dejándome tirada. ¿Era o no era para no volver a dirigirle la palabra hasta el final de los tiempos? Y eso sin contar que intentó levantarme al peterpan* que por aquel entonces poblaba la faz de mi tierra.

*Preguntarle a MJo.


Yo: -"Joder, qué mierda de noche, y encima de todo, ponen a Amaral!"

Ella:-"Pues a mi Amaral me gusta."

Yo: -"Me parece muy bien, pero no vuelvas a contarme tu vida."

Esperandote

Esperar.

A que me digan cómo y cúando.

Esperar.

A que no sea nada y regreses Leviatán.

Esperar.

A que todo vaya bien.

Esperar.

Enséñame, que tu siempre lo haces y a mi no me sale.

Esperar.

Que duermo junto a la puerta, como sueles hacer tu.

Esperar...

Jornada de terror

*Pero qué grande ha sio este hombre!!

No es este disco de Pajares. No es una maratón de XF. Ni una fiesta de disfraces sin alcoholimetro. Ni una multa de 3 puntos de menos por parte de un miembro de la ley de miembro aparentemente pequeño.
No es ver Van Helsing con las muñecas atadas para no arrancarte las corneas porque mira que es mala. No es eso, no. Tampoco es leer que el ministro de educación quiere alargar el periodo de educación obligatoria hasta los 18 años porque alguna mente pensante ha dado con que habrá menos parados y más trabajando para hacer sitio en aulas abarrotadas y cabezas derretidas. Ni descubrir en youtube las cosas que bajistas japoneses son capaces de colgar (recomiendo verlo, y dejarlo hasta el final, a ser posible atados para no arrancaros las orejas). Pero no, el terror no es eso. Aunque anda cerca, proclamo.

El terror, el verdadero terror. Ese. Asistir a una boda de un balaguero de gente que no conoces de la mano de tu recién estrenada suegra para acabar durmiendo en el suelo como la mejor de todas las opciones posibles. Eso es una jornada de terror. Y mira que la mujer es una buena mujer, como se dice en mi pueblo, pero una suegra siempre será una suegra.

Afortunadamente hoy parece ser la antítesis del terror: retozar en la cama previo pase de Se armó la gorda de los Monty Python es una buena forma de pasar el "día después". Esta noche me delectaré (N.d.T.: ver Zoolander) con el Drácula bueno, el de Coppola, el de ese desequilibrado mental que fue Bram Stoker. Aunque me gustara más el libro. Aunque la aborreciera en la asignatura de comunicación audiovisual. Aunque Keanu y Winona merezcan un bloque de cemento por zapatos en el fondo del Danubio. Por cierto que acabo de recordar que entre sueños aconsejé a una productora de cine que eligieran a Reeves como mejor actor para encarnar al sey del sueño, Sandman. Parece que mi subconsciente tiene mejor gusto que yo por el cine.

En fin. Menudo fin de semana más largo.